Para nós fochancos

Floresceu o sol sobre o cemento

já cantam os coches entre ás rúas

e as persoas saem, monotonía,

á conquista das rúas prenhadas.

Para nós a rúa com fochancos.

Caraveis para a cidade, kyrie eleison,

um manto de caraveis para a súa entranha

da que bulem com o fume cara o ceu

poemas sonhados jamais sonoriçados.

Para nós a rúa com fochancos.

Deve ser primavera,

As paijons de champions league

espreguiçam á sangue dos parados.

Ringleiras longas de números

peóns no paso á outra vida.

Para nós a rúa con fochancos.

Para nós a rúa com fochancos

para nós o cheiro a caraveis

anunciando um final sereio

ou umha morte sola, ailhados.

Para nós nada, para vós todo.

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Chegaron os tempos sombríos
caeron, por fin, as máscaras
as palabras baldeiras
os medos bernizados
en amable inocencia

Chegaron as fosas do silencio
as memorias da esperanza asasinada
a re-existencia das dúas Españas

E as vellas pantasmas resucitaron
coma odios non reconciliados
e recordos de amor imposible

Números

Os números superponhem-se umha outra vez
sobre infinitas chairas de brancas nubens.
Vam pegando-se e formando a via lactea infinita,
arquivada pouco a pouco polo vagar inmenso das leis,
as mesmas que fendem testas e desnucam sonhos.

Umha longa e lonjana ringleira de números
alumea dia e noite no universo celeste do espaço-tempo
e detras dela eu, saco, ponho, comunico, corto, pego...
Arrecende a fume ceibo nas lonjanas chairas de seattle
arrecende a noite infinita e cans, pitas e coelhos sentenciados.

Nesta tarde extranha o aire ficou desamparado
no congelador do eterno devir que nunca para,
na última parada do río que nunca é o mesmo.
Por um vieiro extranha caminham aínda os mesmos.
Números, números, fume no chapapote chairego.