"Umha morte é umha tragédia, um milhom de mortes é estatística", Josef Stáline.
O home é estatística.
Macroeconomia misógina.
O individualismo face o narcismo.
Quarenta cuitelos pretos
bailam no campo da festa.
Vacas de jardim às apalpadelas
jogam com o verniz que lhe presta
a cinqüenta bois mansos
arando nos amalhós de cinsentas
alpacas feitas de terra.
Terra telúrica sem horizonte!
Home sem home homentado!
E da zafra das estrelas
saim setenta e sete espadas
que matam à razom
no sonho eterno da nevoa...
O home é estatística.
Macroeconomia misógina.
O individualismo face o narcismo.
Quarenta cuitelos pretos
bailam no campo da festa.
Vacas de jardim às apalpadelas
jogam com o verniz que lhe presta
a cinqüenta bois mansos
arando nos amalhós de cinsentas
alpacas feitas de terra.
Terra telúrica sem horizonte!
Home sem home homentado!
E da zafra das estrelas
saim setenta e sete espadas
que matam à razom
no sonho eterno da nevoa...
2 comentários:
"Quarenta cuitelos pretos
bailam no campo da festa"
gostei moito... parabéns meu, un saúdo libertario
Certamente é bo. Concordo com o antón. Há que dizer que ouvi-lo da voz do autor o fa inda melhor.
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