Vuvuzela toca,

toca vuvuzela,

no campo da feira

no palco da orquestra.

Há uma flor deitada no vento,

há um cantar tirado do mar.

A íntima essência ortodoxa

traveste-se de percebe

e os símbolos fálicos

são o guarda-chuvas

da castratio plebis.

A eira é uma vuvuzela

ensarilhada nas nuvens...

a vuvuzela é um touro branco,

as calças pesam de enxotas.

O guindastre da lua

recolhe os cavalos tolos

que vêm da feira

Vuvuzela toca,

toca vuvuzela,

no meio da eira

reuchouchio de flanela.

A flor mais cativa do mundo

ensurdece no gume de facas

e do alambique do sol

destilam-se litros de esperma

que se mexem nas vias lácteas

ao compás das vuvuzelas.

Ainda por enquanto todo bem.

Toca vuvuzela,

vuvuzela toca,

nesta nova geira

de laranjas sem manteiga.

Os homens são vuvuzelas

são números do inventário

dum qualquer banco.

Os homens bailam ao som

das enfeitiçadoras vuvuzelas

sem saberem o que são.

E o caralho é um pau.