Ficamos orfos de aperta,
de saba tenra,
de teito no que resgardar-nos.
Somos indixentes
no mundo-lousa.
Pedra fría que cae riba
nosa cal xeada em decembro.
Sem certeça, sem argumentos,
impulsados
a querer construír de novo.
Coma se de amar se tratasse,
sem certeça de porqués
nem raçons.
Soio com o último sentir
que nos empurra. Vontade.
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