-Buscai-lhe título-

Abandonemos Ítaca e fujamos lonxe
onde nom poidam assassinar-nos
com a mirada florida da súa felicidade,
onde nom tenha força os seus carneiros.

Bulamos pois sem demora lonxe
onde poidam existir as nossas teimas:
As fouces, os alhos, ás ferraduras, as cornas
todas elas metidas em buratos de paredes.

Alá ó meio do oceano silvestre,
alá que é grande a moura
ó recolhe-los amorodos.
Ás montanhas da paz e da inmoralidade (da nossa inmoralidade).

Vaiamos cara a terra prometida
onde paraugas Cunqueirans nos protexam
da miséria de estar vivos e ver...
como se envelenam as ovelhas.

Trabalhemos com o artesam e matemos,
mais sem nocturnidade e alevosía (com consciencia), á ciência.
Fagamos vidrios coloridos, novas catedrais,
sonhemos porcos com ás e burros listos.

Burros que queiram se-lo

e que galopem sobre as nubes

conscientes da cruçada coma burros que som.

Burros que mirem ó porco sem enveja.