Prudente eterna Penélope
de conhecidos e nom tanto
á que lhe bate nas tempas
a dor alheia de querer
petar
na porta desse amor que
nom se deixou xamais
aconselhar no seu papel
de mai por herdança,
irmá, moça e
o máis grande de todos:
parva!
E como sou parva mais
por riba da parvidade
mulher, nom posso
deixar escorregar os meus
fluidos pelas túas
baixadas
e electrocutar-me pra
morrer
no cenario en acto de
serviço.
Elixo, podendo, trocar
essa avoa envolta em pano
preto e retrotraer-me séculos
atrás aos clásicos, ao
suicidio
ciceroniano por motivos
legais.
Romanos, pragmaticidade...
Canto melhor me iría...
Quem dixo que ser bo
ao final nos salvaría?
Hostias pra todos, suicidio
magnificado, odiada
arrogância.
Dende o amor, por
descontado.
Por que nom me parirom na
cidade?
Eterna e desesperante volubilidade...
Um comentário:
Nao é ser bo que nos salva
é máis deixar de pensar
no salvamento
coma ingrediente
da utopía
propia
de
querer seguir sendo
muller e libre ao mesmo tempo
ou calquera outra cousa,
tanto ten mentres que dé
para brincar
a vida
ao noso xeito.
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