Amo o que nom vê
mais ca o que se vê
porque creio mais nos sonhos
ca nos olhos
cansos
de ver e rever
porcalhada e piolhos.
Quero a dignidade dos nenos de carvom
olhar limpo dos deserdados
os coraçons vivos dos oprimidos conscientes.

Nom me valem as nenas de chucha-mel
nem os reis dos papéis numerados.
Nas notas da Galiza só vam as cachenas.
Nom me vale nada este mundo
porque o tratamos como as religions o tratam;
“estamos de passo”.
Nom. Nós nom.
NÓS
saímos-vos ao passo:
e já avonda!

É mais doado morrer.
É mais singelo e mais barato.
Mais ca viver e sofrer
dixo o poeta.
Eu nom quero morrer.

É mais doado luitar.
É mais singelo, embora ingrato.
Mais ca viver morto
dixo o profeta.
Eu nom quero viver morto.

É mais doado amar.
É mais formoso e humano.
Mais ca viver e luitar.
Digo-cho eu.
Eu nom quero o amor seu.

As moedas riscam o vento
e as notas sujam os sonhos
Cores fume luz
Todo disposto para o show
Luxo glamour aparência
Coraçons mortos
Azul opaco morte e negro
balbordo nas avenidas
estrondo nas oficinas
silêncio, silêncio nas mentes
azul opaco nos olhos
verdes
olhos.

Oda para os novos Deuses

No meio do despreço, senhor, nom imploro misericórdia

o ceio e a terra me bastam como gracia para ser um homem

pois mentres o vento corra e a auga baixe, com eles fluirei.

No meio da derrota, senhor, nom reclamo justiça, nom história,

que os meus pés pissam a herba e meu coraçom baila nas bágoas

asobalhadas dos que vinherom e dos que serám... Esquecidos.

No meio deste insidia, senhor, nom precisso justiça, nem adulaçons...

Soio o coraçom livre e a conciência sá para ser... livre

no meio da noite sem coidado nem segurança, sem medo.

Em quanto a terra é dos meus pés a cada intre

e o sol, a auga, as arbores, a música, a poesia

eu nom precisso de ti nada, senhor, nem nada pago.

Telepeagens cara ó inferno geneticamente adulterado

Microchips para sabermos que lhe digam quem somos

que comemos, bebemos... quem fodemos... com que papel...

Todo ordenado, todo gardado, nesta era do progresso, senhor,

Todo para ti, todo virgem, todo inmaculado e nada descoberto.

Permíte-me que sonhe sem cometer um sacrilegio.

Permíte-me que creia aínda em amuletos

que venere imagens com teias de ouro vestidas,

Permíte-me revestir-me de certeças que sexam herexias.

Aurrevoire

Adeus Compostela, adeus

Embora meus pés ficam ferrados da túas pedras

e ó sur devo marchar ó reencotro da terra.

Reciclar umha outra vez a alma afumada

polo cheiro a uniformes e caucho que te degrada.

Aurrevoire, Compostela, Capital inmensa

pátria da lingua, da terra, berce dos sonhos

praia onde tostar-me cinco anos a mirar estrelas,

Punto de partida e retorno para cabalos tolos.

A ti voltaram os que marcham, em ti vivem, respiram...

Ir, voltar e correr polas túas rúas

coma um pajaro sem ninho e ó final

de buscar atopar portas com habitaçons núas

que decorar e alimentar sem calma nengumha.

Meus pés voltaram, galopar, estes bares e meu lombo...

túas cunetas fondas e quentes para a noite.

Voltaram meus pés ver como chove

o doce chover da primavera dos sonhos,

o morno inverno das nuvens na praça da Quintana.

Aurrevoire Compostela, aurrevoire.

-Buscai-lhe título-

Abandonemos Ítaca e fujamos lonxe
onde nom poidam assassinar-nos
com a mirada florida da súa felicidade,
onde nom tenha força os seus carneiros.

Bulamos pois sem demora lonxe
onde poidam existir as nossas teimas:
As fouces, os alhos, ás ferraduras, as cornas
todas elas metidas em buratos de paredes.

Alá ó meio do oceano silvestre,
alá que é grande a moura
ó recolhe-los amorodos.
Ás montanhas da paz e da inmoralidade (da nossa inmoralidade).

Vaiamos cara a terra prometida
onde paraugas Cunqueirans nos protexam
da miséria de estar vivos e ver...
como se envelenam as ovelhas.

Trabalhemos com o artesam e matemos,
mais sem nocturnidade e alevosía (com consciencia), á ciência.
Fagamos vidrios coloridos, novas catedrais,
sonhemos porcos com ás e burros listos.

Burros que queiram se-lo

e que galopem sobre as nubes

conscientes da cruçada coma burros que som.

Burros que mirem ó porco sem enveja.

Cosmos (2)

Daquela vémonos vestidos
perante o falso espello da sociedade

Con ideoloxía
Con lingua-nai
Con soños

O sentimento de pertenza troca
repentinamente
na comunidade do odio

Esa absurda certeza do ser
Esa compracente comodidade do coñecido
Ese xesto paternal en forma de sentencia

Ocultando o cósmico arrepío perante a nada

¿Quenes somos?. ¿De ónde vimos?. ¿A ónde vamos?

A tríada elemental
A partícula elemental
desaparece das nosas vidas

E o ego, libre de humildes interrogantes
infla coma un globo aerostático

Os moradores da caverna
collen o timón do ágora público
e a masa deforme que os aplaude
persegue as fogueiras nocturnas
dos filósofos-poetas
prendendo fogueiras para libros

Acabouse a festa nocturna da palabra
Acabouse a comunidade
Acabouse o misterio compartido
Acabouse a ignorancia asumida

A historia íntima da humanidade
foi asasinada

O partido do odio
venceu de novo
a partida

Cosmos

Daquela véxome espido
perante o cosmos

Sen ideoloxía
Sen lingua-nai
Sen soños

E ese sentimento atávico
apodérase do meu corpo

Esa intuición do misterio
ese desgarro do descoñecido
ese calafrío en forma de interrogante

¿Quenes somos?. ¿De ónde vimos?. ¿A ónde vamos?

Tres preguntas paridas
no intre de cósmico arrepío
perante a nada

A tríada esencial
A partícula elemental
escachando o ego

Ser, tempo e incerto futuro

Ou a historia íntima da humanidade
convocada na fogueira maldita
da filosofía con sangue de poesía

DIÁRIO DA VIDA NA CIDADE

01/01/01
Parece-nos muitas vezes
Que moramos em borbulhas
Restringindo’o nosso passo.

02/01/01
Daquela me torno ciente
Das borbulhas opressoras,
Quando’o dia já foi morto.

03/01/01
Fazemos um só caminho
Cada dia pola Urbe
Evitando ser curiosos.

04/01/01
Algum se pergunta’às vezes:
“Como fago sempr’o mesmo
Sem sair-me nunca fora?”.

05/01/01
Olhei um bom dia lá,
Esses sítios inda’ignotos...
Aínda temo visitá-los.

...

(Bebim a sexta à noite
Cerveja’em demasia.
Quiçá, cambaleante,
Rompim essa borbulha
E’andei por lugares que nom devera)

Praemunire

Se vinheras de novo a min

eu já nom estaria neste bosque

nem seria máis gonicela nem esquio...

Se vinheras umha outra vez

só verias montes de esterco e de palha

aguardando picanhos de mango podrido.

Se volveras verias

que as noites agora tornarom longas

máis do que forom e imaginei nunca.

Se volveras de novo aquí

é possível que eu já nom esteja

deitado entre ás cirdeiras.

Medo

Medo de non terte
medo de non amar
medo de soidade infinda
medo da besta en min
medo do medo

Nacín no medo
crecín no medo

No medo do teu amor
no medo de futuro incerto
no medo do inefábel sen nome
no medo de recoñecer o infindo
no medo de non ser nada

Medo....

Medo de non gañarte a partida
medo de amor tenro e fráxil

----

No meu país, veu primeiro o exterminio
veu despois o medo
e logo quedouse o auto-odio
e tamén, si, o medo

Despois de decenios de fascismo
democracia secuestrada
e memoria silenciada

¿Seremos capaces dun acto de liberdade?

Medo (2)

Baixache a min
dende a aparente nada
apoderándote do meu corpo

Respiración entrecortada
Inquedanza nervosa

Medo infindo, de non se sabe onde
Medo de perder o control
Medo de ter medo
Medo da nada

Mírote aos ollos, cara a cara
obrígote a creer en min
e o meu corpo latexando
fuxindo das grandes verdades

A min o corvo!
A min o ar fresco da mañán!
A min a sublime serenidade!
A min o amor tenro!
A min o latexo da terra!

A terra que berra
A terra que xeme
A terra que regala
A terra que fumos
A terra que somos

... e a terra á que voltaremos ...

Busquei na terra
o último e liberador suspiro

Atopei, por fin
aquel "Nós" que me faltaba

Sos-Terra

Será o teu grito
o noso último grito

Será a túa dor
o noso último suspiro

Non hai bandeira máis real
que o xordo latexo da túa dor
silenciada pola infinda arrogancia
do home branco

Non hai enfermidade máis ignorada
Non, non a hai

!Dor!

Dor da súa ignorancia infinda
Dor de especie fracasada
Dor de optimismo imposíbel

!Riso!

Riso de optimismo incurable
Riso famento de beleza e piedade
Riso medoñento, tímido, escurridizo


Hoxe firmei, por fin, a nausea infinda
que me provoca a túa historia
a túa inverve arrogancia
a túa vontade de tánatos

Hoxe, home branco que eu son
exclamo ante o universo :
perdón

Perdón por herdar a máis bárbara
das historias posibles

fotografia

desatenta
com as pontas dos dedos
a enrolar os cabelos
de olhos fechados
ouvindo Summertime

que bom é Deus
porque há essa pequena
cheia de juventude e vida
no apartamento pequeno
escorrida
como pintura emoldurada
fazendo caminho novo
por cima de mim passarinhos

tem dourado, tem doçura
o rosto que o vento sopra de leve
a curva breve
de tolices suculentas
do decote em v
um círculo branco
uma flor, um avião

água de lenta passagem
além da vontade...
a estátua sorri
fazendo sorrir também os olhos
sem mudar de posição
a impalpável fotografia
se desfaz e pergunta:
_Que foi?

Quizais

Mollade as barbas
en soños de ouro e sangue

Voltade logo ás vosas casas
contade a batalla aos vosos fillos

Vestídeos coas vosas medallas
faládelles de mel e gloria
da emoción do combate
e dunha morte honorable

Quizais serán algo no futuro
despois de mortos
co seu nicho esculpido en mármore
e o seu nome gravado en letras de ouro

Quizais os seus osos xazan
xunto a centos de miles de incautos

Mais só serán cifras
nos futuros libros de historia
e só serán odio
ao outro lado da fronteira

Ficçons

The show must go on, pai

A penas há tempo de algo mais.

Umha flor, um cura e um "adios"

Que noite esta é a noite final,

na que o porco evoluciona a "marrán".

A maseira pai, para quem?

Para o velho, para o podre, para outono.

E o pesebre para quem será?

Para a ciência, para o máster, para a lei.

E o boi, quem será boi?

O filho do escravo, o neto do home, o pai de Deus.

O espectáculo deve continuar... (E animo a quem o deseje que se quere poida continuar... )