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quarta-feira, outubro 09, 2013

Trebón da vida

O tempo no que os outros calaban
era un de vagar tristeiro, ciumento
nos días escuros, chuviosos, de outubro.
Aquel tempo parecía o tempo do loito
de tres anos e medio das viúvas
que non podian ir á misa vestidas
coas flores todas da primavera.
A vida pasa e a lírica pode ser
tamén
trebón da vida.

domingo, agosto 18, 2013

ABC DA VIDA

Nunha malla, na praia, nun parque...
En calquera lugar no que as letras se fan VIDA.

Sabía o abecedario
da primeira á última letra,
grandes e minúsculas
con boa letra ou cacográfica.
Ensináranllo de cativa
e ela aprendeuno tan ben
que máis alá de só repetilo,
encarnárao. Letanía.

Rosario de letras o seu nome curto
-case que tanto inapreciábel-,
gravado numha cadeia dourada.

ABC da outra vida.

AMA destoutra.

O novo formato era ben distinto
aínda sendo o mesmo.
As letras corríanse en desorde
de tras pra diante e a saltos
na orde perfecta que ela lle saíse
en cada preciso momento.
Alfabeto crocante de vitalidade.

E con cunchas gravou no areal
a verba que estaba por riba das outras
contra vento e marea,
con sol e lúa: AMOR.
O adxacente "Á HUMANIDE"
non cumpría escribilo,
bastaba erguer a vista
e cruzar miradas cos ollos da ialma,
momento no que o abecedario
deixaba de ser letras sen máis
pra ser entón VIDA, LIBERDADE...
...AMOR de/a VERDADE.



terça-feira, julho 30, 2013

FAVA*


Vés de caminho
e passarás de ser fava diminuta
no universo matriz
a ser vara ergueita e bem chantada
seguindo as pegadas
dos que te ham colher da mam
pra trazer-te por este caminho
-umhas vezes alfombra de rosas,
outras silveiro de espinhas-
sendeiro caducifolio da existência.
Benvinda sejas, oh ti, criatura celeste
que chegas como umha bençom caida do céu.
E de ser este um salmo repetiriamos:
Benvinda sejas, oh ti, criatura celeste
que chegas como umha bençom caida do céu.

Orbazai, Sta. Marta do 2013.

*SOMOS FILHOS DA TERRA (1º desta série): FAVA

segunda-feira, julho 29, 2013

PORQUE SOMOS LIVRES/ESCRAVAS DE ALUCINAR...VIVA A BROA!


E talvez e sem eu sabelo
os efectos do "corneçuelo do centeo"
vinherom antes de eu probalo sequera...

...E a máis pura verdade era alucinógena
para quem nom queria vela.

Eu sem medo a nada,
disposta a todo
e abandeirada da liberdade mais absoluta
cortei um anaco de pam de broa
pra saborealo lentamente.

Mmmm, sabia-me
inda feito de umha semana atrás.
A punheta foi percatar-se de que tinha mofo
quando já o tinha na boca...
Amargou-me!

Mais ninguém me vai negar o formoso
que foi o processo de telo feito!
Viva a broa!

Porque somos livres/escravas de alucinar quando queiramos...soio que a perspectiva muda dependendo da beira dende a que miremos. Isso é o bonito e o jodido!





sábado, julho 27, 2013

LIBERDADE

E evito reproducir essas verbas
que cruçavam dumha beira a outra
pra que o poema nom leve nome
inda que a secçom de metais
me soe a festa,
música ao longe pola recta da Areosa
caminho de ida ou volta á casa, mesmamente.
Festa de verám
que podo evocar e ulir sem que tenha sido,
essas noites a trinta grados
e essas estrelas a arder no ceu,
cadro do horizonte pintado
com cheiro a herva seca á beira do caminho.

Maldito misticismo que cruçou verbas e olores remitentes
que nom levavam senom ao destinatário mundo.
Ilusa eu, ilusa estoutra
e aqueloutra dona de haikus paridos antes
de que o leite do leito derramara por riba súa.
Ilusas todas as que agora,
malia a dor que já foi,
erguemos a bandeira daquel pirata que Espronceda
pintou vento en popa.

I eu, que ás vezes quijera ser viajeira de trem
Alvia, saír voando esnaquiçada
e ficar na memória duns ferralhos
outras reconheço-me na sorte da vía paralela
e tenho vontade de cambiar os ríos
angostos e calmos de batuxos em desuso
polo ancho mar onde os piratas románticos
eram donos da sua marginalidade
na evassom da imensidade mais infinita:
o seu própio ser.

sábado, julho 06, 2013

LAVAR A GORJA E MAILOS RECORDOS

"Minha Santa Margarida
minha Margarida santa,
a auga da tua fonte
lavou-me a minha garganta"













Nom sei se Santa Margarida
é um parque ou um nome,
se polas ruas de algumha cidade
circulam carros ou recordos.

Como é posível ter tam mala memória
e tantos sentimentos evocadores
de recordos que nom som senom esta mesma?

Como é que se construem
as novas rutas
dumha mesma urbe
onde desfolhaches a flor da margarida?


domingo, junho 30, 2013

DESPETRIFICAR-SE EM S. PEDRO

Ás Santas Mulheres do Home Santo,
moitas e lindas

De querer morrer
seria só por querer
substituír a Sam Pedro
abrindo as portas do ceu.
Ou pelo aquel de ficar
enriba das nubens.

Namentres na terra...
O erotismo
vai da comisurados beiços
á punta dos dedos...fío musical.

Fío e enfío arriba e abaixo,
agulha que avança na costura
como querendo fazer ondas...
...e, já de paso, mares.
Ondas do mar embigo*,
se vistes meu amigo?
E ai Deus, se verrá cedo!

E namentres vai e vem,
em S. Pedro,
mulheres que se despetrificam
e gostam de rebautiçar-se
quando os acontecimentos
se voltam verbas póstumas.
Hoje quero ser a-Petr(e)a.


*O embigo além de egocentrismo, tambén puder ser concibido como "ónfalos", esse símbolo do centro cósmico, germolo do crepitar humano mais puro...sem igrejas nem rosários...

domingo, junho 23, 2013

POEMA TELÚRICO, SOMOS FILHOS DE NOVONEYRA

Aos iluminados: muitos, bos e generosos*


Confiemos en purificarmo-nos
na noite de Sam Joam
saltando a lumieira dos sonhos
e inda que desmaiados no salto
havemos chegar á outra beira
onde sempre ham esperar
uns olhos que miram,
umhas mans que se tendem.

E pecharemos os paraugas baixo a chuva
querendo que a iauga
esbare pel adiante,
-até a punta das dedas,
de cabo a rabo-
pra facérmonos sentir que inda somos
malia os trens descarrilados
e os metros desarticulados.
Porque as torres parisinas
tambén se erguem nas ribeiras
onde os regatos vam caminho de fazer-se rios,
nos caminhos onde os codesos
se fam alfombra floral,
nas noites nas que o lume se fai novo
e os homens um bocado máis velhos.


*E hoje deu-me pelo masculino genérico

N.B.: http://centros.edu.aytolacoruna.es/sfxabier/xoan.htm

quarta-feira, junho 19, 2013

VASTAE SOLITUDINES IN COETU

Soidade subira peldanhos
por riba daquela linha.
A coletividade era supraindividual.
Houbera um tempo
no que andava a ras de cham,
com a mirada baixa
e as costas encolhidas,
mas ver que o ceo de noite
tamén tinha luz com as estrelas
espertara-lhe a curiosidade de mirar cara arriba.

Soidade caminhava assim
por riba das nubens,
agora um bocado mais ergueita.
Os algodons fazíam de colchom mol
com o que alouminhar os rascunhos individuais
da colectividade musical, dancística e deportiva.
Soidade olhava o horiçonte a vista de pájaro,
vastos desertos,
e inda dende as alturas e acompanhada...
...nom deixava de chamar-se soidade.


COETUS:
https://www.youtube.com/watch?v=uQdAf1zcBeo






segunda-feira, junho 17, 2013

NEM BILINGÜISMO SEQUER


E as ovelhas vidas de Irlanda
nom falam gaélico
que ficarom mudas
mais figeron-se celtas
e os mocinhos e os já nom tanto
nados aquí na terra
inda com as mans enzoufadas nela
teimam por engordar o imperio
e fazer mais pequeno o sonho
dos que um dia mirarmos ao ceo
e vimos um deus pendurado dumha estrela:
LINGUA.



sábado, junho 15, 2013

Poema con banda sonora

Quizais Babel somos
dun xeito invertido
tirando ao noso inferno
xunto ao mar e o río.

Pacendo infames ventos
que deitan os nosos sonhos
que aloumiñam o noso peito.

E sen sabelo quizais
tecemos unha e outra vez
coitelos suicidas na pedra de afiar,
no padal dos bicos soñados
onde nos agarda o anceio
de unha cegura mellor...
máis branca, máis letal...

Onde nos agarda un corazón
que aínda desexa latir
e un suspiro que respirar
e unha palabra que non falar,
unha trompeta que oír,
uns ollos que ollar,
unha copa que beber.

Quizáis Babel nós sexamos
Quizáis Babel sexa quen nos soñe
Quizais Babel aínda nos espera
a ti e a min, sen saber,
compañeiro poeta e redentor
dos amores perdidos e por perder
sen sabermos... Queda tanto aínda
ainda tanto queda por falar.
Tanto por bicarnos e é...
que eles non comprenden...
Nin ninguén pode comprendernos.


sexta-feira, junho 14, 2013

ILUMINADA ME SINTO

Ás estrelas que me alumeam na noite

A bóveda celeste,
grande abondo pra acolher-nos
a todas baixo o seu arco.
Fazer que os momentos tenham nome própio
-Pegaso, Casiopea, Andrómeda-
e que as estrelas sejam infinitas,
que o azul seja ceo despejado
e noite estrelada que se sobrepóm á negrura.

Catasteriçaçom
das que caminham cos pés no cham a diario
quasi que descalças
pra poder incluso sentir melhor
a terra da que estamos feitas.
Essas sim que som estrelas!


terça-feira, junho 11, 2013

DE PASEIO POR VILAR

Colhes pra mao
as flores da chorima
e sinte-las inda húmidas
-sol tímido que vém secando atrás a choiva-
e botando-as ao ar
pensas em ir semeando o caminho de cores.
Purificalo
como outrora fazías quando lavavas a cara
com rosas na manhá de Sam Joám.

domingo, junho 02, 2013

OH CIDADE

Dentro de ti oh cidade
o povo e quem mais ordena
terra da fraternidade...


Umha volta pelo meio
outra pelo arredore
e descubrím umha nova cidade
sem saír da que xa conhecía.

Podo paseiar tendo de fondo
as casas xuntinhas e coloridas
da porta do Porto belido
soio com fechar os olhos.

Com eles bem abertos
e se subo á muralha
tamén as descubro
no Lugo dos meus quereres.

Soio o repenicar da campá
me lembra onde estou.
E, igualmente, a onde quero ir.

(DES)SACRALIZAR


Dá-me uma pinguinha d'agua.
Para mollar a garganta.
Quero cantar como a rola.
Como a rola ninguém canta.


Cando serán as igrexas do pobo,
volta ás raíces coas que foran construídas
conformando a casa petrucial,
pedra da fraternidade,
sen relixión que o predique
nen evanxeos que nos salven?

Para abrigarnos do frío
temos pano ou monteira por bandeira,
para apagar a escuridade da tristeza
foles cheos e coros de rolas.

Esa será a salvación do noso corpo
mentres nos toque aturuxar na terra.


02/06/2013 no concerto de primavera do coro de Cántigas e Frores na Igrexa de S. Pedro en Lugo.




quinta-feira, maio 30, 2013

A PRAIA DOS SONHOS

Torna a vir na candidez dos sonhos
aquel verao em Reinante
no que quixem medir
as ondas com metrónomo,
areia pela que caminhar a ritmo
entoando a brisa marinha.

Ritmos que voltam agromar,
areias movediças que som meus pés
na intençom de recuperar
aquelas claves umha e outra vez solfejadas
e atopar nelas o caminho que vai á praia
das maiúsculas,
essa onde deitar-nos núas embaixo o sol
sob a mais pura luminosidade.


quarta-feira, maio 29, 2013

QUE AS VERBAS SEJAM PO

Ás vezes
sinto como se me descose
a pel
e saem pra fóra
tudas as verbas que levo
enquistadas
corpo adiante.

Limpeça de feridas infectadas
em intento de que a postela
se faga cicatriz,
visíbel soio
ao ato máis puro,
esse que é quasi pela súa sombra
nom já pela súa forma.

Mais doen-me as verbas.
E laio-me dos silenços
que me desintegram:
esquelete que se desfai
ao ser destapado
no própio cadaleito
levado dumha ráfaga de aire fino
facendo-se
ráfaga de po do que vai e vém.
Po que somos e do que fomos.
E que outra cousa imos ser senóm?




segunda-feira, maio 27, 2013

POVO NOM EDUCADO


Há momentos
nos que os tojos nom doem
quando admiras o amarelo da sua flor
que fai paisagem
aledando os sentidos todos monte arriba.
Vegetaçom a eito e bem variada...


Há outros, porém,
nos que as espinhas se cravam,
-agulha que doe ao extraer o sangue
dos que tenhem a bem doalo-
mentres pensas que
nom é que o povo nom tenha memória,
senóm que vive, mais bem,
ausente de educaçom
-talvez por ende de memória...-
Onde ficou esquecido o comunismo
maila humildade que nos fai grandes?

Que Morfeo pechou seus olhos
pra deixalos mudos de escoita?


N.B.: Caeu a noite e pouco tardei en retractar-me das minhas verbas...
Títeres somos do sol mais da lúa. Isso sim, o otimismo segue intacto!

domingo, maio 26, 2013

SOMOS SEMENTE DE VENCER

A Joám Jesus Gonçales e
Moncho Reboiras in memoriam.
A vós por  honrar a memória da súa estirpe.
Aramos dia a dia novos regos
pra erguer-nos
daqueles outros pelos que outros rodarom.
Ha de nos salvar a (nossa) terra e cumpre-nos nela foçar,
sachar nela o que um dia nos roubarom!
Colhe o sacho e espeta-lho na cabeça!

Nom facelo seria esquecer a nossa memória
e os regos de sangue
que figerom correr as balas disparadas.

Dende Catoira a Cuntis vós,
afoutada sementeira nova
daqueles que forom segados antes tempo.
Reloce o vosso olhar cal luceiros do ceo
com a firmeça de ser mulheres e galegas,
fazendo estrela vermelha
aquelas balas que forom sangue.


N.B.: Os fascistas segarom-lhe a  vida ao Joám Jesus em Novembro do 1936 e décadas máis tarde, em Agosto do 1975 matarom também a Moncho Reboiras dum disparo na caluga . Tania Mesejo, Cristina Campanha e muitas outras galegas coma elas erguem o punho, com o seu gesto diario, para dizer: Basta!

sábado, maio 25, 2013

SOMOS MUITAS

Á Gentalha destes días
dentro ou fóra dela.



Namoradeira
de cada suspiro
com o que cruço
mirada
no sorrir dumhos beiços
como resposta mutua
pela pequena grandeça
de ser pessoa,
de também ser humana.

Somos muitas,
i eu com coraçom
abondo grande
pra namoriscar de tudas
e cada umha
sesenta minutos de cada hora.

quarta-feira, maio 22, 2013

BÁCULO DE ASCLEPIO

Nom tes medo a nada -di.
Atrochas,
tiras pra diante
saibas ou non por onde vai o caminho.
Esqueces recados
e non perdes a cabeza
polo aquel de levala pegada aos ombreiros.

I eu, vendo-me pequeninha,
-botom numha chaqueta longa até os pés-
num ato de asentimento firme
ergo porém a cabeça
e meu olhar atravesa o seu,
raio furibundo.

Afirmo-me assim no esquecemento
de recordar quem som
pra poder consecuentemente
tirar a camisa velha
e luzir, pel renovada,
com cara de saúde.
Serpe enrodelada
numha vara:
báculo de Asclepio.




terça-feira, maio 21, 2013

Eu também, coma todos, tivem um sonho


Coido que sonhei algo melhor,
quiçais um dia deitado sobre o leito
mirando a brancura desprendida de um teito
de unha casa que não era minha.

Em uns braços que nom eram para min
e creio que era feliz em aquel sonho
e creio que mentres sonhava era eu:
Unha nebulosa celesta a recobrir a via láctea.

Mentres Afodrita e Palas me enganavam
e Prometeo estava ainda sem encadear.
Probável mente era mais novo,
probável mente tinha máis pelo.

Probável mente o meu sonho
era mais grande do que o ceo
E do que este que agora mesmo tenho
metido no cerebro.

Sonho pequeninho e simples de homem
que nao gigante, treboento, de neno
sonho tranquilo do que nao espera ren
instalado em unha ribeira a falar-lhe a Deus com fumo.

domingo, maio 19, 2013

DURMIDO OU ESPERTO, POVO

Seica o povo durme
e algumhas outras
que também somos povo
nom temos espertador
potente suficiente
que ponher-lhes á orelha.
Afinal também nós
botamos máis cabeçadas da conta.

Corren-se os dias
um atrás doutro,
aí ao frente a muralha oscurece
e amanece, pétreo olhar imóbil.
Sem dar pé a mover pedra algumha.

Nós que abrimos portas
algumha que outra noite
e fechamos os olhos
quando a lúa durme,
ganharemos a batalha ao sono,
que nom ao sonho, e desmontaremos,
pedrinha a pedra,
a grande mole que nos pesa na conciência.
Somos povo e por (por)vir do povo, somos.

sábado, maio 18, 2013

Dicotomías


A escuras
só um pouquinho
quando não te vê o mundo
agochas os teus sonhos
por medo a que lhe cuspam.

Prendes um cigarro
bota-lo fume despacinho
e das um trago, agustinho,
não vaia ser que a verba molhe
o teu peito encinzado.

Pensas que és novo
pólo saido do poleiro
e o mundo traga-te
e a mareia absorve-te
e ao fim estas aqui...
Pensando se crer no determinismo
ou no livre alvedrio.

quinta-feira, maio 16, 2013

Atisbos de realidade


Poesia.
Teus olhos são.
Detrás de um silêncio proibido.
Detrás de um mármol gris
com motas negras de tuas pupilas.

Deverias estar proibida.
Com essa cintura em camisa branca.
Com essa pernas fechadas em saia negra.
Com esse olhos fixados em máquina de café.
E teu pelo presso em miradas cheias de ausência.

Não deveria deixar-se:

que estejas aí sereia errante,
que extravies marinheiros em vasos de cubata,
que re-negues dos sonhos de homens
que um minuto quiçais dous, te amem.

Acho que não deveriam pór-te
a essas camareiras tão bonitas
nas cafeterias, nos super-mercados.
Tampouco nessas peagens tão caras.
Qualquer sabe que são sereias de Ulisses
deste nosso tempo re-constituido.

Elas não se namoram, nunca,
de homens como eu, coma tu, nós.
Tampouco devolvem miradas luxuriosas
com algum atisbo de realidade, de identidade.
Elas simplesmente querem
que ti naufragues na sua mirada,
que creias em promessas de volver.



Ourense, 12/09/2012



quarta-feira, maio 15, 2013

AGROMANDO

Ai do trigo que verdea por riba da terra!
Água bendita os talhos já nados
que inda estám por ser cabelo dourado
mecido ao ar.

Ai da cegonha lá enriba, 
lá pousada semana a semana!
Ninho no que agora asomam outros dous pescoços,
voos novos por traçar-se no horiçonte.

A primavera agroma arriba i abaixo,
raio transparente do luar
tras do cal vam os días medrando.
E nós dacavalo deles.

terça-feira, maio 14, 2013

ASTRO REI

E de voltar algum dia
as nubens cargadas
em intento de oscurecer
minha ialma
mercarei immediately
um voo low cost
para lingualas de vagar
dende a bufarda do aviom
cal algodom feriado de çucre.
Até digerilas.

E voltarám,
quem o ha de evitar
sendo nós títeres do sol
mais da lúa senóm?

E voltarám,
mais nom me cegarám embora
como o figeram
todos aqueles anos. Tantos.

Ocultam o sol as nubens
por riba das cales
esperta e durme o asteroide
sem afinal desaparecer.


ANOREXIA PORTUARIA

Da madeira mais fina
a raíz da árbore,
como as terminais nervosas
que nos agromam
nas básculas do aeroporto.

NO AVIOM

Pássaro gigante
com asas de ferro
que me amosa-ches
que por riba das nubens,
está sempre, o sol.

quinta-feira, maio 09, 2013

Graucinhos


Estou tão cansado

As luzes são tão sombrias
que a penas podo ver
o porto no que parar
depois de naufragar.

Os meus sonhos
pedrinhas pequenas
que eu achava penedos grandes
á beira da casa de um ferreiro.
Pequenos graus que eu sonho.

E estou tão só

olhando para um ermo
que agora desejo sempre
tão selvagem, tão pouco trabalhado.
Não quero ser o número.

Número fechado em quadricula
Um antes, um outro depois
Todos tão diferentes e á vez
unha outra vez tratados tão iguais.
Não achas que também tem sentimentos?

No profundo da minha alma

estou cansado, sombras me asobalham,
de uns outros que querem tragar-se
meus risos, minhas bágoas.
Sou um número, sou unha mentira que me contaram.

sábado, abril 27, 2013

Noites e dias

Porém  a noite lembra que o sol é uma ilusão
Também há luz na noite.
Antom Fente Parada, cai a noite.


É pela noite que nascem dias
e pelos dias que nascem noites.
Sorriso do neno que antes chorou,
aprendemos a chorar antes do que a rir
porque nas bágoas pode haber sementeira
não soio morte e desesperaçom.
Pela morte aprendemos a viver.

Aninha em min as tragédias tudas do homen,
não me contes da chaga e do odio
em min já viverom e morrerom os dous.
A min fala-me das noites que ficam por vir
dos beijos que ainda não tocamos
e nos agardam á beira do río ou do mar.

Atardece nos nossos dias
mas também o sol se ve que vem.


(Á César Campos Carvalhude e Antom Fente Parada, 
um canto de esperança, porque se é túa minha noite....)

terça-feira, abril 16, 2013

Cai a noite

Faz sol quando a cai a noite.
Quenta e queima.
Porém a noite lembra que o sol é uma ilusão. 
Também há luz na noite.
Essa luz do mesmo sol que na noite morre.
Luz, sol e noite
ilusão e esparança
para os tempos em que o futuro
é um sol-pôr condescendente.

terça-feira, fevereiro 12, 2013

RECLAMACIÓN


Reclamo
que a nostalxia sexa só unha palabra
e a vontade un feito.
Reclamo
que a minha presencia
sexa o único que precise pra non ter outra.
Reclamo
a liberdade para o meu pensamento liberado...
Reclámome para poder chamarme, a min mesma: eu.

segunda-feira, fevereiro 04, 2013

AGORA, XUSTO AGORA


Tenho os tendóns relaxados,
as pálpebras pechando persianas
do cansanzo
e o sorriso sempre disposto.

O alento que da vida
está disposto pra virme buscar
e non deixar de moverme
día e noite cal teu ferve-ferve.

Albisco, pra ponherme a el,
o caminho aí dende a corredoira,
agora, xusto agora.
Agora que as túas rutas
se fixeron papel mollado.
Non houbo vento que as secara.
Racharon.

NA CURVA DA MERA (VISTA DENDE A ESTRADA)

Pareceume que as portas
do paraiso se abriran
de repente
diante de min
ou que o numen
dunha divinidade celta
desas que veneramos
inaugurando agosto
resplandecía aí serpenteando.

Movín un pé como asegurándome
estar en terra,
debullei os ollos no frío do inverno
que non era agosto.

Alá no fondo dos meus ollos
a través duns ramallos
que tamén formaban a escena
baixaba o Mera serpenteando
seu brillo cristalino
en curso cara o caudaloso Minho,
imaxe divina.


quarta-feira, janeiro 30, 2013

Poema velho em disco duro


Vim o atardecer ao espertar
Fendim a claraboia que daba á luz,
Ali estava toda para min
Erguida sobre un manto de concreto:
A voz de Simons and Garfunkel...
E quixem colhe-la para min e para ela,
Tecer nos dias desde un sacre coeur, inperenne.

Baixo o meu peito acender o ocaso
Ata o final dos dias Madrid cheirando a posmoderno
Á risa de neno pobre e a polgas sobre cam,
Ao orbalho fino que cae do céu sobre as estrelas.
Era unha pátria leve, a minha, sem himnos.
As bandeiras eram da cor dos olhos a mirar
Abertos e perdidos, arregalados, a outros mais.

Com o chisqueiro na mão o lume ardia
Sinais de fume, sinais a um mundo nunha tumba,
Sinais perdidos ao carom das coordenadas dunha flor.

Cima de Vila, mércores e catorce do dous mil onde.

quarta-feira, janeiro 23, 2013

Alborada

Triste por vir do que não tem nada
e cre ter algo, ser algo, estar socializado.
Ele pensa que ainda funziona o terceiro Estado
Que os guías de ninguém ainda levam estandarte.
Mas não sabe o que outros sabem,
que os embalses seguem cheios
e as anguilas no estanque.
Quantas vezes a alborada
a festa é triste sem saberem os que a cantam.

Pena Moa eterna

Esta poesía é para nós
que estamos aqui isolados
baixo o teito de madeira de Pena Moa,

Essa Pena Moa eterna
que somos todos na Galiza deste tempo.
Na do poeta marinheiro e na do labrego,
na do urbanita e na do Senlleiro.

É para nós que somos condenados
cada dia polo silêncio
do espaço e do tempo.

Nós que tiramos pedras aos monstros
de traje gris ciumento.
Que temos ainda os sonhos por descobrir,
Por pór em potencia.

Filhos da neve e da secura da ribeira
Netos do sacho e do arado
Desertores da play station.

Nós propietários para pagar
O onte e o manhã dos seus lujos
O presente da sua gula e avaricia.
Nós nin donos de nós mesmos.

Que soio servimos para ser estatística
macroeconómica nunha cela de excel
dalgum funcionário que obvia o flujo circular da renda.

Filhos da Pena Moa eterna.

Leviatham com pés de barro

Expulsa Sión de Celanova,
mozo nacional-popular de Palestina escrava.
Nin mel, nin dátiles, nin leite.
Dispara, mozo, pedras.
Xosé Luís Méndez Ferrín, Intifada.

Sem ofício nem benefício, vou
Caminho da marginação social
Em tránsito cara un futuro indigente.
O nosso futuro é ruas sujas
O nosso manhá são brétemas
dunha cidade pantasma
chamada Monforte.
E un val mágico sem chamáns
Umha caminho sem carros
Dia de festa sem alboradas.
É auga que se perde polo monte
com a presa sem limpar
e nas hortas a medrar herva.
Moços galegos da cidade pantasma
queimai caijeiros em Santiago de Chile
Queimai lixeiras e fazei barricadas
Fumai porros, debede-lhe aos bancos,
Fodei coma tolos, tede filhos para o progreso
Que abelás e carrolas deixou
meu avó prantadas na montanha.
O neno Jesús é galego de Compostela
Em o Obradoiro com o mariscal esta preso
Filho de umha puta e de um drogadicto
Ele é o meninho que eu quero.
Moços, tirade de pedras ás muralhas
que há no nosso montei baleiro.


ciclogénese



Tenho frio.
A noite dispara em min
em carne e osos
gelada fina azucarada;
Sínto-me diabético
a porta dunha pastalaria...
Ou durmido 
ao ulido do café.
Neva sobre a aldeia
e dim os velhos: 
a neve limpa a terra.
Mais meus osos sinto
com areias entre sí a renjer.
A neve é leda
O inverno traze árvores,
árvores espidas.

sexta-feira, janeiro 11, 2013

RE-NASCER

Ve que está a agoniçar.
Nom quere evitalo.
Ve a tam sonhada morte
e delira de emoçom.

Ela mira-se no espelho
e ve um feto
a piques de nascer.

Ás súas costas
ficava o cadaleito,
agora pousado,
listo pra enterrar.

-Vegetaçom que renasce
em primavera-.
Há umha carbalheira
pelo médio da cal
se filtra a luz do sol.
Nasce a vida.

quarta-feira, janeiro 09, 2013

VERSO DE AMOR E DOR (profunda) *




"Como pasa todo
e volta pasar e repasar 
co seu xesto cansado e aburrido".
Os lonxes do solpor, Manuel María.

Coutar a morte na que vivo.
Morrer e vivir sen máis
cantas veces queira
ata que queira.

E así eu hoxe ODIO
en letras maiúsculas
AMANDO en outras
non menos pequenas.

E choro e río. E vivo e morro
e non por eso deixo de ser.
Así.
De ser. De ser eu, hoxe.
E de querer vivir,
inda que morra.

*Verso de amor e dor: por min, por ti, das psicólogas mozas sen traballo, da dor profunda...

terça-feira, janeiro 08, 2013

CORCHEA



Cando podes topar
a tranquilidade do mundo
nunha corchea na que deitarte
non importa
que todo o que venhan despois
sexan frenéticas fusas
-enteiras ou semi-.

Busca a túa.
Eu apelo na minha ao verde
espranza, leira, ribeira.
Muinheira.

quarta-feira, janeiro 02, 2013

MULHERES, HOMES, TRADIÇOM E AMOR *


 A construçom tradicional garda
sabios segredos, homes e mulheres
que se querem, a súa terra, entre eles.
TamBém as mulheres nos amamos e
os homes tenhem sentimentos a flor de pel.

O futuro caminha por aí,
para abrir galerias transparentes
nas cortes nas que antes havía
umha pequeninha xanela,
com umha única condiçom:
saber de onde vimos pra saber
a onde queremos ir.
Por iso é sabia i é bo conhecela,
a tradiçom.




* Versióm revisada

ESTADO DE EXCEPÇOM

Filme surrealista
pra começar o ano
do que a poeta nom quer
nem sequera esboçar um making off.

Jamais defenderei
de boas a primeiras
a força bruta
que empregam os animais
faltos de massa cerebral,
essa que fai da humana gente
ter conciência dos seus actos.

Hoje, excepçom justificada,
berro, porém:
bendita seja a nai que te pariu,
bendita sejas ti, irmá, companheira,
luitadora diaria, pacienciosa.
Mulher.