Poema velho em disco duro

Vim o atardecer ao espertar

Fendim a claraboia que daba á luz,

Ali estava toda para min

Erguida sobre un manto de concreto:

A voz de Simons and Garfunkel...

E quixem colhe-la para min e para ela,

Tecer nos dias desde un sacre coeur, inperenne.

Baixo o meu peito acender o ocaso

Ata o final dos dias Madrid cheirando a posmoderno

Á risa de neno pobre e a polgas sobre cam,

Ao orbalho fino que cae do céu sobre as estrelas.

Era unha pátria leve, a minha, sem himnos.

As bandeiras eram da cor dos olhos a mirar

Abertos e perdidos, arregalados, a outros mais.

Com o chisqueiro na mão o lume ardia

Sinais de fume, sinais a um mundo nunha tumba,

Sinais perdidos ao carom das coordenadas dunha flor.

Cima de Vila, mércores e catorce do dous mil onde.

Alborada

Triste por vir do que não tem nada
e cre ter algo, ser algo, estar socializado.
Ele pensa que ainda funziona o terceiro Estado
Que os guías de ninguém ainda levam estandarte.
Mas não sabe o que outros sabem,
que os embalses seguem cheios
e as anguilas no estanque.
Quantas vezes a alborada
a festa é triste sem saberem os que a cantam.

Pena Moa eterna

Esta poesía é para nós
que estamos aqui isolados
baixo o teito de madeira de Pena Moa,

Essa Pena Moa eterna
que somos todos na Galiza deste tempo.
Na do poeta marinheiro e na do labrego,
na do urbanita e na do Senlleiro.

É para nós que somos condenados
cada dia polo silêncio
do espaço e do tempo.

Nós que tiramos pedras aos monstros
de traje gris ciumento.
Que temos ainda os sonhos por descobrir,
Por pór em potencia.

Filhos da neve e da secura da ribeira
Netos do sacho e do arado
Desertores da play station.

Nós propietários para pagar
O onte e o manhã dos seus lujos
O presente da sua gula e avaricia.
Nós nin donos de nós mesmos.

Que soio servimos para ser estatística
macroeconómica nunha cela de excel
dalgum funcionário que obvia o flujo circular da renda.

Filhos da Pena Moa eterna.

Leviatham com pés de barro

Expulsa Sión de Celanova,
mozo nacional-popular de Palestina escrava.
Nin mel, nin dátiles, nin leite.Dispara, mozo, pedras.

Xosé Luís Méndez Ferrín, Intifada.

Sem ofício nem benefício, vou

Caminho da marginação social

Em tránsito cara un futuro indigente.

O nosso futuro é ruas sujas

O nosso manhá são brétemas

dunha cidade pantasma

chamada Monforte.

E un val mágico sem chamáns

Umha caminho sem carros

Dia de festa sem alboradas.

É auga que se perde polo monte

com a presa sem limpar

e nas hortas a medrar herva.

Moços galegos da cidade pantasma

queimai caijeiros em Santiago de Chile

Queimai lixeiras e fazei barricadas

Fumai porros, debede-lhe aos bancos,

Fodei coma tolos, tede filhos para o progreso

Que abelás e carrolas deixou

meu avó prantadas na montanha.

O neno Jesús é galego de Compostela

Em o Obradoiro com o mariscal esta preso

Filho de umha puta e de um drogadicto

Ele é o meninho que eu quero.

Moços, tirade de pedras ás muralhas

que há no nosso montei baleiro.

ciclogénese

Tenho frio.

A noite dispara em min

em carne e osos

gelada fina azucarada;

Sínto-me diabético

a porta dunha pastalaria...

Ou durmido 

ao ulido do café.

Neva sobre a aldeia

e dim os velhos: 

a neve limpa a terra.

Mais meus osos sinto

com areias entre sí a renjer.

A neve é leda

O inverno traze árvores,

árvores espidas.

RE-NASCER

Ve que está a agoniçar.
Nom quere evitalo.
Ve a tam sonhada morte
e delira de emoçom.

Ela mira-se no espelho
e ve um feto
a piques de nascer.

Ás súas costas
ficava o cadaleito,
agora pousado,
listo pra enterrar.

-Vegetaçom que renasce
em primavera-.
Há umha carbalheira
pelo médio da cal
se filtra a luz do sol.
Nasce a vida.

VERSO DE AMOR E DOR (profunda) *

"Como pasa todo

e volta pasar e repasar 

co seu xesto cansado e aburrido".

Os lonxes do solpor, Manuel María.

Coutar a morte na que vivo.
Morrer e vivir sen máis
cantas veces queira
ata que queira.

E así eu hoxe ODIO
en letras maiúsculas
AMANDO en outras
non menos pequenas.

E choro e río. E vivo e morro
e non por eso deixo de ser.
Así.
De ser. De ser eu, hoxe.
E de querer vivir,
inda que morra.

*Verso de amor e dor: por min, por ti, das psicólogas mozas sen traballo, da dor profunda...

CORCHEA

Cando podes topar
a tranquilidade do mundo
nunha corchea na que deitarte
non importa
que todo o que venhan despois
sexan frenéticas fusas
-enteiras ou semi-.

Busca a túa.
Eu apelo na minha ao verde
espranza, leira, ribeira.
Muinheira.

MULHERES, HOMES, TRADIÇOM E AMOR *

 A construçom tradicional garda

sabios segredos, homes e mulheres
que se querem, a súa terra, entre eles.
TamBém as mulheres nos amamos e
os homes tenhem sentimentos a flor de pel.

O futuro caminha por aí,
para abrir galerias transparentes
nas cortes nas que antes havía
umha pequeninha xanela,
com umha única condiçom:
saber de onde vimos pra saber
a onde queremos ir.
Por iso é sabia i é bo conhecela,
a tradiçom.




* Versióm revisada

ESTADO DE EXCEPÇOM

Filme surrealista
pra começar o ano
do que a poeta nom quer
nem sequera esboçar um making off.

Jamais defenderei
de boas a primeiras
a força bruta
que empregam os animais
faltos de massa cerebral,
essa que fai da humana gente
ter conciência dos seus actos.

Hoje, excepçom justificada,
berro, porém:
bendita seja a nai que te pariu,
bendita sejas ti, irmá, companheira,
luitadora diaria, pacienciosa.
Mulher.