Máis alá

Pouco a pouco desapareceremos da face das rúas
e as pedras da zona velha por pisa-las pagaremos,
Voltaremos sem querer, sen dar-nos conta apenas
ao velho burgo, á velha aldeia, á velha casa labrega
a ser escravos da nossa liberdade, a trabalhar foros
de novo voltaremos.
Entóm virám cadelos na noite negra
paseando entre neve ao noso redor
e facéndo-nos sentir o medo dirám:
Nom há nada que facer, estás só,
abandonado só, contigo só, no meio do deserto...
cumha pedra no meio do caminho tí só,
sen ninguem, só, padecendo infernos
é hora de esfumar-se ao paraiso das mil virgens!
"Inmola-te maldito anano, consume-te
como se consume tudo na fogueira
da única ideología, da única religiom"
Ti só, simplesmente, pensando na patria
e no berce cativo mentres os ananos che dim
que nom serve de nada alegar,
que do faro nom pasas.

Nom temos frío

Nos alicerces do meu coraçom
atopo cadeias para prender milheiros de anos
a miles de homes com força correlativa
a súa mais grande barba ou mais cativa.
Porque nos alicerces dos coraçons
é onde vivem reprimidas todalas fantasias
polo super ego sempiterno.

A luz de decembro nom é suficiente
para alumear tantos anceios,
nom chega para rescatar tantos desejos
que quedam barados no mar da noite.
Hai que saír, voar, sonhar...
Hai que berrar ao vento
agardando a aurora dos días grandes
dos dias de sam joam.

E quando chegue a luz
e saias da maldita caverna
e te cegue o sol impasíbel,
nom fuxas cara as montanhas
com culebras e aguias.
Fuge cara o inverno com a vista na primavera.


"Nós nom temos frío, saiamos a rúa sem medos, sem abrigo"
"porque ponhemos a vista na primavera"

Que todo quede atado y bien atado

Batida nas veigas de Viana

A lua quase nom se percebia na obscuridade dum céu nocturno onde loitavam nuvens e estrelas por um espaço na bóveda que rodeava as cabeças dos homes. A sua idade, a sua estatura e a sua classe era baixa. Só tinham umha escopeta que logo lhe cumpria descansar no caixote do lixo, onde se deitam todas as as imundícias da limpa, higiénica e entranhável civilizaçom ocidental. Mas, contodo, aqueles homes eram idígenas, nom europeios, pertenciam a um ritmo vital, a uns ecos e a umha paisage de montanha, pousada, passada, presente, eterna; pertenciam a cultura da Viana pré-capitalista ou mais bem à cultura tradicional das veigas só pervertida no XX pola uniformizaçom da globalizaçom.

Aguardavam cos olhos abertos e injectados de sangue. Embargava-os umha vaga de emoçons homicidas. Esperavam por trás do milho a ver se algumha luz ou sinal fosforescia para passar a acçom, como recortes de paciência secular. Um deles começou a cavilar na sua infáncia, nos anos que passara na escola de dona Pacita, pois pertencera a derradeira fornada de alunos da casa-escola de Santa Cruz de Viana... do 1860 aos anos setenta... que pensaria aquela mestra se o visse argalhando um assassínio no meio do milho da nabeira da Regueira? Esboçou um tímido riso que o seu companheiro nom percebeu, “seguro que me batia coa vara nos dedos”, pensou.

- Já verás como levo eu razom

- Nom a aposta ganho-a eu de certo, ti nom sabes o que dis

As horas passavam lentas, como quando os dedos saboreiam a textura dum bom livro e a tensom cortava o ar malia os quarenta anos de paz nos que supostamente vivera o país da Purreira. Contra a manhá, quando o sono começava a ameaçar as ánsias de sangue dos visitantes vírom-se dous pequenos pontos vermelhos como se fossem os olhos dum javaril. Dous estampidos espertárom aos cans do Outeiro e de Vila Meá. A adrenalina desceu desde as pituitárias dos homes co cheiro a morte e umha emoçom inexplicável perturbava os seus espíritos camponeses quando ouvírom os gemidos dos dous animais que levavam anos escaralhando a sua colheita:

- Viches quem lhe aprendeu a fumar ao teu filho e ao meu?

- Tinhas razom, hóstia, a mestra e o cura.

E as campás tocárom anunciando a morte do Estado, a tirania e a opressom nas veigas de Viana... enquanto o cacique descia a tobeira, um velho raposo que sabia que voltariam bons tempos para el... a pseudo-democracia tamém era umha raposa fina.

Cárcere sem cadeias

EU,

estou numha cárcere sem cadeias,

sem barrotes, nem carcereiro.

Só,

co meu coraçom embebedado

no promíscuo sono da razom.

Aparentemente livre,

livre de opressom;

da opressom que dinamita

o paxarinho doce e tristeiro

que quer voar na cárcere das relhas ressentidas.

EU,

quero voar, mas nom podo.

Nom alcanço a ver por onde o sentimento

se transforma em ar putrefacto e social.

Sociedade de sedantes pròs EUS aterecidos,

babexantes nas noites de incultura e tele-lixo.

Só,

enxergando lanhos que ditem o senso

da angúria existencial de espelhos e coitelos;

narcisistas às carranchas das velhas costumes

com mal dissimulados e descarnados ciúmes

de costra, bosta, lama e bulheiro.

EU,

fago-me ouriço e amputo-me as asas

por ver se chego denantes a nengures

e rodo, giro, berro o canto surdo

dos que nom tenhem voz pra além de si.

Só,

cada sol-pôr abre-se na minha alma umha ferida

e cicatriza cada mencer quando, acochada,

unha bágoa de sangue tinge o rosto, a carauta

social coa que me apresento perante os demais.

EU,

estou numha cárcere sem cadeias,

sem barrotes, nem carcereiro.

Só,

co meu coraçom envenenado

no ferido e mal-pecado sono da razom.

O mare e tu -Dulce pontes e un home

Adicado a ti, por agasallarme a marusía
de océanos con claridade
nun novo mencer que rexurde,

Sentir em nós
Sentir em nós
Uma razão
Para não ficarmos sós
E nesse abraço forte
Sentir o mar,
Na nossa voz,
Chorar como quem sonha
Sempre navegar
Nas velas rubras deste amor
Ao longe a barca louca perde o norte.

Ammore mio
Si nun ce stess'o mare e tu
Nun ce stesse manch'io
Ammore mio
L'ammore esiste quanno nuje
Stamme vicino a dio
Ammore

No teu olhar
Um espelho de água
A vida a navegar
Por entre o sonho e a mágoa
Sem um adeus sequer.
E mansamente,
Talvez no mar,
Eu feita espuma encontre o sol do teu olhar,
Voga ao de leve, meu amor
Ao longe a barca nua a todo o pano.

Ammore mio...

MANIFESTO LITERÁRIO DO CARALHO: vanguarda ou compromisso político?

Som poetarra.

Como a auga, como o vento,
como a natureza mesma de todas as cousas.

Som poetarra
ainda que cante às treboadas
e nom à bela flor onde a mosca deixa a cagada.

Som poetarra
e por estranho miram-me mal: IMIGRANTE IDEOLÓGICO!
SEDE BENÉVOLOS,
NOM VEDES QUE SÓ SENDO DIFERENTE PODO SER EU?
As pingas do rio nom tenhem nome
porque som todas iguais,
assí que Heráclito nom tinha NPI. Ryen de ryen.
«O povo só se salvará quando deixe de ser massa»
dixo outro poetarra
no seu poemário (sic.) Sempre em Galiza.

Já o sabedes,
todo lho devemos ao nacional-catolicismo:
sobretodo as ganhas de mejar e ir ao futebol a ver a “roja y gualda”./
Ai! E nom me tomedes isto a mal desde o vosso escano burguês/
(lembrade que som poetarra
... de barra americana...).

Umha aperta com escárnio e maldizer do Garcia de Guilhade

Días intensos

Pois aquí estou de novo, tinha este blog abandoado. Seica tenho grallas ortográficas, cometo erros no que fago. Coma todas e todos nós. Fago metáforas onde non as hai, pero o outro día había manchas de pintalabios no meu cuarto polo chan. Tamén ollei unha libreta vella con frases de inglés ao espaÑol que non era letra da minha nai. Alí había frases de amor, pistola, policías.. Debeu ser unha tal Aurora que estudara inglés coa minha nai hai tempo. O caso é que eu durmo tranquila e minha nai e meu pai non. Son días moi intensos. Calquera me puido facer mofa, pero foi curioso. As manchas do pintalabios esváense e non pasa nada. Meu pai non lle deu moita importancia, mais a súa face reflexa a súa inquietude. Lévome ben con eles, agora, pero vivín moitas cousas aquí. Demasiadas como para esquecer todo de súpeto.

A libreta e as manchas vinas ao voltar de facer uns recados e de ir na procura da minha avoa do centro de día da AFAMO. Pila, está mellor, logo de estar no hospital aquel día e apenas moverse xa se vai recuperando. Non anda ben, ten que ter sempre unha persoa ao seu lado que a queira e a coide. Meus pais sempre me transmitiron esa solidariedade coidando dos avós maternos e paternos. A vellinha, ten parkinson dende hai máis de 30 anos. O outro día contoume historias da aldea, da escola á que foi pouquinho tempo, do baile.. Pónholle musiquinha e bailo ao son dunha nena entre as vagas do bambán. Canto algho desafinado, mais ela agradéceo. Algún día, cando se ponha mellor iremos ao lugar de onde é, onde fican algunhas vacas.

E eu sigo agromando malia a enfermidade imposta ou a estupidez, hehe. Onte, veu unha amigha e alegroume o serán. Hoxe puiden ir de contacontos e foi moi fermoso estar entre nenas e nenos contándolle un conto dun verme que levaba no lombo unha xoaninha, unha tesoirinha... Atopaba unha pulgha, un pulghón na viaxe do limoeiro ao laranxeiro, atopaba unha eiruga e remataba cunha bolboreta ben fermosa.

Poesía para un outono

Resucitaremos,
algún domingo á noite envoltos na súor
da nosa bricadeira, da nosa excitación.
Seremos tarde ou cedo
artesáns dos nosos sonhos máis escuros e profundos,
moi ao noso pesar, moi a pesar dos que nos aman.
Teremos que pagar a peaxe da nosa ousadía creadora
ou quizais xa a estamos pagando
arredados como estamos da luz portatil
coa que todos se miran o embigo na caverna.
Sí, Resucitaremos cando o noso reino
non sexa nunca máis de ningún mundo.
Cando a nosa patria se extinga comesta
dos lobos que arrecian ondas contra o noso minifundio.
Resucitaremos algún día,
detrás das ramas das xestas amarelas
afiando os dentes para a progresía férrida.

DESALMADA ALMA

Desalma-me a espera
Confundem-me as bifurcações
Confusas dessa vida por vezes sem sentido

Altera-me o humor o franzir da testa
Meu desassossego é a incerteza
Essa conspiração de atos destoantes contrastantes
Que se desmentem e evaporam diante de meus olhos
O mundo costuma se abrir sob meus pés

Procuro floreios para enfeitar a realidade
As cores parecem não combinar
Percebo ambigüidades e vago mirando o complexo
Cansaço que se abate sobre mim

Deito na cama desalmada malamada
Inconsciente do desatino que me espreita
Em marcas na pele fina frágil e branca
Tenho colapsos, lapsos, agito-me, reviro-me e sangro de chorar.

Inquietação dantesca

• Gérbera

mar de galhos dardos à beira
banheira de cravos dados à morte

dados se perdem
em incongruências
e inconformidades

morrem esperas
quebram-se encantos
enquanto inculbam mares de alívio

inculcam futuro rondando a sorte
abrigam línguas inteligíveis
pendências

despedem feridas
ferem futuro
abraçam esquinas
e impossibilidades

gralham dores
enquanto açucaram
ardidas esperanças

Pajaro na cidade

Um pajaro canta na cidade
a saída do sol radiante de abril
e quizais coma min neste atril
um pajaro desterrado do seu ninho.
Mais eu quijera ser el e el eu.
Eu por voar na noite xigante
cara o paraiso interminabel dos sonhos.
El por poder escribir seu canto
loubando a um bo dia que o fara quencer.
Magoa que ambos sonhemos aquí
na mesma cadea e no mesmo lugar…
entrambos presos da mesma cidade…
Pajaro, dame as túas as…
poderás cantar!

Peço licença para postar algo de Guimarães Rosa:

"Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura."

João Guimarães Rosa
Grande Sertão Veredas

O ideal
Reparou que minhas sobrancelhas estavam desalinhadas. E também notou que eu não era o tipo de mulher que fazia as unhas. Mas nem assustou-se quando me viu de esmalte vermelho nos dedos dos pés ou das mãos. Achou aquilo tudo muito natural. Observou minha ansiedade em ser bonita além da conta, ou interessante excessivamente. O desejo infantil de querer agradá-lo. Sorriu, achou-me meio boba, bobinha, boboca. Reparou ainda a minha barriguinha saliente, não achou bonito. Mas também não achou feio. Logo arrumou uma maneira de agradar-me. Mordidinhas brincalhonas pelas laterias. Levou a sério minha teoria sobre o fascínio dos homens por mulheres inteligentes, não concordou. Mas ouviu cada palavra como se eu revelasse um segredo muito importante. Não moveu-se um centímetro quando saí batendo as portas, dizendo que não voltava. Esperou por lá mesmo. Sabia que eu retornaria, porque desde sempre observou que eu não costumava desistir das pessoas. Das coisas sim, mas não das pessoas. Soube logo que eu era meio insegura, depressiva, e que não havia descoberto a medida certa das coisas. Cansava-se decerto! As vezes, queria jogar-me pela janela. Mas deixava-me gritar, espernear, lamuriar. Mas quando fazia menção a machucar-me violentamente, chegava manso... E deslizava a ponta do dedo pelas minhas costas. Nunca me disse que era errado ser arredia assim, mesmo achando que fosse mesmo, mesmo sabendo que eu deveria aprender a me entregar sem tanta dor. E enquanto eu ia acalmando ele já previa que eu sentiria que ali era somente eu e ele. Não o irritava a minha previsibilidade. Repetia uma vez por semana o mesmo gesto. Trazia maças muito vermelhas para ele e dizia: lembrei-me de você. E completava, escolhi as maças mais doces da feira. Desde muito cedo também percebeu que eu era meio cinza e que desejava intensamente o lilás. Desejava de coração que eu descobrisse os encantos do lilás, mas gostava do meu cinza meio desbotado... Ele, tão amarelo, tão radiante. Nos meus dias de convulsão deixava-me sozinha, porque sabia que aquilo era uma dor muito grande que eu carregava. Mas achava que eu sabia lidar, havia descoberto que eu não sabia lidar mesmo era com a felicidade, o amor. Não achou-me covarde. Achou-me menina... E riu mais uma vez...Porque tendo eu 27, parecia ter 20... Um dia, disse-lhe todo tipo de putarias na cama. Não estranhou, não me cortou, nem ao menos brochou. Disse-me puta num tom mais suave. Era o delírio, o delírio que eu perseguia. As fantasias realizáveis. Eu era exatamente isso que sou agora, improvável que alguém se encantasse. Mas ele veio com a paciência de Jó, e não esperou muito de mim, e nem quis que eu fosse outra... Beijou-me assim, eu ainda verde, eu ainda louca, eu ainda triste! Singelo...
Ass: A imperfeita

(texto de 2006)

Instrutor de auto escola
ensina muita coisa,
por menos, à cerca da direção de carros.
Enquanto a cabeça voa e os homens correm na pista
seus bícepes suados,
ensina sobre o comedimento.

Mãos seguram firme um volante
e pés num instante freiam
a fim da estabilidade
que os olhos não encontraram
frente ao atropelo de pernas malhadas.

Instrutor de auto escola ensina
entre muitas coisas, direçâo defensiva.
Ensina a reagir com cautela
quando um acidente biológico bombado
deixa rastros na pista
e invade o trânsito mental.

A gente aprende a fazer, ao mesmo tempo,
conversões fundamentais:
enquanto faz a curva,
alcança o desejo pelo espelho retrovisor.

Velhos tempos

Hoje, remexendo nos velhos arquivos do ordenador, atopeime con esta parrafada que escrevera no 2006 para un velho blog que hoje ja non existe. Gostei de relelo, e crin interesante rescatalo nunha concesom inaudita as lembranças. Agardo que saibam desculpar a mala ortografía lusista... Aí o vai:

Aínda agora começou a sair o sol. Som as catro menos cuarto do vintedous de decembro do dous mil seis. A temperatura foi moi baixa, catro graos baixo cero as once da manhá. Xa facia tempo que nom me fodia tanto o frio,debe ser que desde que estou em compostela coas temperaturas mais suaves ablandeime coma um figo paso. Debo ter um oido fodido e gorja chea de bacterias. O caralho do can, branco coma a xeada, quedouse durmido nos meus pes co lume da fogueira. Dame preguiça escrever, ja que eu tamen estou a adormecer. Pero como minha avoa me di ainda as veces, “ o corpo um nom pode darlhe tudo o que lhe pide, pois acostumase os malos vicios”.

Como di Rubem Alves, psiquiatra e escritor brasileiro, “eu nom podo ser filosofo ja que nom penso a traves de conceitos, senom de imagems”. Eu suscribome a essa afirmaçom. E foi assim que hoje, o verem as estalactitas da auga que baixa polo lameiro colgando da parede, me lembrei de cando era neno, de cando en inverno me detinha ali para colher o bus da escola. Ali fitabaas, falaba com elas como se realmente fossem seres animados. Eram companheiras de parada mentres o bus nom chegaba. Agora nom me lembro bem de que conversabamos, mais sim que tinhamos conversas moi animadas. Cando chegaba a primavera falaba igualmente coa auga. Mais algumhas veces caminhaba um pouco mais e ia ata a parada anterior, diante da casa do meu vecinho e amigo tonho, que tamen agardaba o bus, o lado da fogueira que seu pai prendia no patio. Assi quentabame um pouco antes de vir o bus, o problema estaba em que as veces, o dia seguinte, as estalacnitas mo botaban em cara. Cando me via tiritar, o tonho dous anos menor ca min, diciame: “o segredo contra o mal do frio é lembrar um desses dias de veran nos que se assam os lagartos ó sol”. É o certo, funcionaba!!!

Resulta estranho como as veces os recordos venhen a nossa cabeça para nos salvar da agonia ou dos cruçes de caminhos, como coa lembranza do veram, ou esta que agora escribo mesmo. Como nos evandem para tentar salvarnos da dor. Hoje cando vin as estalacnitas pensei: “aqui estou, ai seguides”. Pero desta volta elas nom respostarom, quizais rencorosas do abandono que lhe infringin, e crebou a magia. Volvin a realidade do momento, a bretema atravesandoche os osos, as estatuas do verde esculpidas polo inverno...(quem puidera ser peter pan eternamente...) as veces penso que a realidade é como é, que sí aurelinho que tes raçom, podemola mover ainda que custe, pois para algo estamos dentro dela. Pero penso que tamen é certo aquelo que di Xavier Cercas en soldados de salamina: “ um nom atopa o que busca, senom o que a realidade lhe entrega”. É com esta afirmaçom na mente limitome ó que atopo e tento de melhoralo, coa imaginaçom por egemplo. Por esso creo aurelinho que umha cousa nom exclue a outra como ti me digeches o outro dia, digeches que eso era pesimista, pode selo, pero nom desse geito. Mas bom, é hora de ir rematando esta parrafada sem sentido. Fareino cumha frase de Rubem Alves, dos seus artigos que recentemente sairom publicados no jornal electronico www.galizalivre.org, e que se chaman “o que é cientifico?”. Recomendovolos a tudos os que nom os lestes, ja que dan muito que pensar.

A frase de Rubem Alves é: “O pensamento é uma coisa existindo na imaginação antes dela se tornar real. A mente é útero. A imaginação é fecunda. Forma-se um feto: pensamento. Aí ele nasce...”

Assim Assim

Quem me dera pelo que me entendem....!!!! (em verdade tanto faz) mas quem se importa?


Em verdade poucos se importam

sabem pouco pela História, mais vale a PENA contar

Houve tal vez em que se foram três homens, todos em busca do que queriam.
O primeiro deles; não encontrou o que queria; porém, encontrou o amor.

Por um tempo se inebriou, deliciosamente se inebriou e demoradamente se embreagou com carícias e juras. Não de amor eterno, mas sim de um amor tão irrestrito quanto um cigarro.

O segundo se contentou com um amor eterno que se limitou à barreira do qurer. Melhor dizendo...

Um eterno limítrofe esbarrando na fronteira do humano.

Que por natureza não é eterno.

Então esse esbarrou na existência humana que tem dúvidas se existe ou não.


Já o terceiro... esse o terceiro





fica a cargo do que quiserem

A fé

Tiraron muros cegados de vergonza.
Derrubaron con eles tiranía e misería.
Aboliron esclavitude e presos de guerra
con muñons en alto e conxelados.

Tiraron, Derrubaron, Aboliron.
Ergueron moreas de riqueza
camufladas de negro loito
e privaron delas a maioría das sereas.

Privaron delas e fabricaron verxas,
aramios de espiño, pastores eléctricos
para gando incalculable.

Produciron, gañarón, serviron.
Encerraron moreas de carne
en matadoiros de area e cristal,
pedazos de oxido azul.

Cortaronlle as ás ao paxaro.
Plantaron tortillas e sementaron racimos
en paxaros silentes, en cas de lata repartiron zucre.
Fixeron fermosas xunglas de cristal para manter a fé,
na E.

O fin

A industrilización en Galiza, a agonía dunha forma de ver o mundo, de falar, de sentir, etc. A miúdo aqueles que non sufren a morte lenta das culturas afectadas negativamente pola globalización chámannos burgueses, máis é porque tenhen a sorte de non precisar reivindicar a súa identidade. Defender a pluralidade é ser revolucionario, defender o que somos e sermos ceibes.

Carta a un mariñeiro

Ce n´est qu´un début, continuons le combat
(Isto non é máis que o principio, continuemos o combate)
Graffiti atopado nos muros de París no 68


Meu amor,
O meu corazón é unha revolución roxa dun rebumbio de sentimentos apaixoados comparabeis aos de María Soliña. Ela, foi torturada; eu, sufrín violencia machista.
Tiña medo a voltar confiar nos homes, logo de que aquel bravo compañeiro me azoutase violentamente. Queimeime xogando á herba de namorar.

As mulleres non podemos deixar de aturuxar rebuldeiras e facer que a nosa valía chegue ao fracaso das resentidas. Non son laios, os nosos berros e denuncias son desafinados nunha sociedade patriarcal na partitura onde nos mergullamos as atrevidas. Danzaremos arreo arrolando o millo para que medre. Bicaremos o chan do xacemento ao xeito da nosa teoría axiomática deixando o noso amor pola vida e a nosa valentía como herdanza.

E hai pouco xurdiches ti, meu mariñeiro do Morrazo. Ofrecéchesme a túa man e erguinme para dende agora dar sempre pasos adiante. E aínda que tropece poña miña torpeza habitual, sei que poderei navegar onda ti na proa inzada de intencións. E así deixarei no ronsel as lembranzas avesas e pretéritas que non me incumben.

Camiñemos devagariño até que a escuma das túas ondas caia dentro de min infinitas vegadas. Sairán deste xeito notas agudísimas e ceibes da miña boca no contexto dunha liberdade sexual que aínda hoxe está mal vista para as mulleres. Sons vibrantes de anceios por terte fundido xunto a min.

Estouche ben agradecida de terte coñecido. Graciñas por darme a escala cromática para pintar uns días nos que se non fose por ti serían grises. Non escampa endexamais neste país no que dicimos erroneamente que chove cando ocorre unha desgraza. Accidentes laborais, mortes nas estradas, explotación do proletariado etc. poderían supór a depresión da miña mente politicamente loitadora e queimada se non existise a ilusión de estar onda ti. Contigo, só hai claraboias para quentar os días fríos das noites da negra sombra de soedade que todos sufrimos nalgures. Liberámonos así da angustia de segundos coma séculos escuros manifestando no máis acá o noso amor.
O fado acordará con tino o rexurdir da alborada rosaliana xunto a ti, meu ben.

Como Atenea lle dixo a odiseo no seu periplo polos mares: “Cres que a túa vida empezará cando chegues a Ítaca e non entendes que en realidade a vida é esta viaxe”. Xunto a min, a nosa singradura é unha travesía polos sorríos de Bernardino ateigados de arelas eróticas e de sensibilidade do corazón que non che cabe no peito.

Esta é a nosa loita, a recíproca tenrura e pracer do grande baluarte da nosa relación tan desexada. Este comezo, é como cando fago un límite e tende a infinito. Endexamais puiden amar tanto. Cúbrome de ardentía que brilla na noite estrelecida só de pensalo. Todo é paixón e claridade das augas do cariño que nos dan forza, frescura e ilusión dos fluídos libres que compartimos. Fontes que continúan.
Un bico inmenso, ámate,

Celtia

Avalancha

Eu era mais um na multidão. Um alguém sem saber para onde ir, sem saber o que fazer naquele lugar imenso e cheio de luzes...

Foi quando percebi que não tinha controle algum, sobre qualquer coisa. Era só mais um na massa que se movia de um lado para o outro. Espectador passivo que está dentro, mas enxerga de longe, de fora..... No fundo todos fingimos não saber que a vida é um grande espetáculo, onde estamos quase sempre enganando ou sendo enganados.

Desacelerado e alcoolizado, desligado do mundo de conveniências plásticas (mesmo dentro dele), momentos fortes e intensos que fazem você sentir um minuto por uma hora.

Algumas pessoas me mostram um mundo grande, e outras um mundo medíocre e uma vida de parasita.

Eu só quero uma vida onde as coisas possam acontecer.... dar passos em direção a algum lugar, mesmo que o lugar não exista.

Eu sempre fui só mais um na multidão.

Desenvolvimento sustentável?

É impossível passar um dia sem escutar algo sobre desenvolvimento sustentável. Essa expressão repercute incessantemente nos meios de comunicação, mas sem levar a um questionamento mais filosófico e profundo sobre a questão que saia do imediatismo do aquecimento global.

O idéia de desenvolvimento sustentável surgiu da necessidade de conciliar desenvolvimento econômico com redução do impacto ambiental da produção. Segundo a WWF, "A definição mais aceita para desenvolvimento sustentável é o desenvolvimento capaz de suprir as necessidades da geração atual, sem comprometer a capacidade de atender as necessidades das futuras gerações. É o desenvolvimento que não esgota os recursos para o futuro."

Seguindo essa perspectiva, o mundo têm redirecionado olhares para as questões ambientais, não com a mesma atenção que se volta para o desenvolvimento e o progresso da civilização.

Não pretendo repetir o que já vem sendo falado sobre o aquecimento global ou o esgotamento dos recursos não renováveis, pois no meu entendimento já se trata de uma 'morte anunciada'.

Seria uma grande desperdício alimentar um otimismo sobre a relação desenvolvimento-meio ambiente, já que o primeiro se trata do coração do argumento capitalista, e o último no mesmo contexto que o primeiro, expressa a esperança de que o cego caminhe sobre a corda bamba.

A pergunta que falta no interior das discussões revela a ambigüidade maior do termo em questão: Qual desenvolvimento é sustentável?

A partir dela podemos levantar uma série de outras perguntas sobre a civilização e seu projeto de progresso, a partir de nós mesmos, já que somos os conquistadores do mundo e os impositores da cultura mais predatória de todos os seres.

Questionar minimamente a nossa posição no mundo (em que nossa civilização se postou no centro dele) significa subverter a ordem o processo de expansão, e mais ainda, questionar se desenvolvimento e sustentabilidade são termos conciliáveis de verdade.

Nossa idéia de desenvolvimento é pensada juntamente com a nossa idéia de progresso, e essa idéia, por sua vez, é apropriada pelo capitalismo e mesclada com o sentido da palavra produção. O progresso da civilização dependeria, então, da produção.

Se pensarmos no desenvolvimento sustentável de acordo com a WWF, por exemplo, deveríamos parar de produzir para não prejudicar as gerações futuras. E parar de produzir implicaria em parar de consumir e de utilizar os produtos deste progresso. Se fala em redução da emissão de carbono ao mesmo tempo em que comemora-se o aumento de produção de automóveis. O efeito colateral torna-se mais perceptível no trânsito das grandes capitais que já estão prestes a estourar de tão infladas.

Na minha opinião, cética e nem um pouco otimista, não existe desenvolvimento sustentável para cultura do consumo em que todos nós estamos submersos. O progresso da civilização é o desmantelamento de nossa própria condição de vida no planeta, e nesse sentido, progresso não pode ser confundido com evolução, já que o primeiro termo é teleológico: pressupõe início e fim estabelecidos. E o segundo não é previsível e não pressupõe uma ordem estabelecida. A partir de então fica fácil presumir o fim que o progresso baseado na produção pode nos levar. E mais fácil ainda perceber o quanto nosso desenvolvimento é insustentável.

* Por Carlos Alberto Oliveira