LITOGRAFÍA

Recordo o pasado

con

cada

trazo

de

escritura.

Hoxe

nin con

sorrisos cómplices,

estou das circunstancias

á

altura.

Din que todos os recordos

se van,

paseniño,

esquecendo,

eu quero ben de preto,

seguilos sen parar, tecendo.

Para tentar conseguir o sentir

do campo

ou da natureza,

só me queda

poñerme a escribir,

do común

que se torna

en rareza.

Amainou a tormenta,

puxen orde ao sentimento

mais aínda sego nun tormento.

Tic-ti-ti                        Tic-ti-ti

Recórdote por minutos sen verte

tódalas músicas soan igual,

todas me levan ao mesmo caudal.

Tic-ti                           Tic-ti

Ruído das augas dun río

cas sonoras pedras ao chocar,

parece que a todos se fan escoitar.

Tic-                             Tic-

Verdes plantas ao seu lado

parecen pola corrente arrastradas.

Mais están ben amarradas.

...                                ...

Xa se vía vir o temporal

era todo ultimamente in-tenso.

O próximo desastre era propenso.

Paixóns, pedras e plantas

arrastradas pola corrente.

E quedamos nus de repente.

Decido facerme planta

de litografía rodearme,

E así tentar expresarme.

Porque moitas veces

falan máis, do monte, as penas

cá algunhas voces por docenas.

Eu só precisaba

mainamente desafogar,

e así os tormentos litografiar.

Porque a natureza é sabia,

eu quixera dela copiar.

Só así me poderei salvar:

Pedras con frouma e plantas,

verde esperanzador, natureza,

a que me rodea, sen maleza.

Ancares, onde o coraçom se volta verde leira

A-ndivem

N-os teus

C-aminhos

A-té

R-enovar a minha

E-xcéptica

S-ensoriedade.

Porque en ti, ANCARES,

habitam tódolos sentidos,

porque renovas pulmóns e semente.

Porque es país de sonhos,

cuberto de teito vegetal.

    ***********

Ca alma núa,

non há maior sentimento

de LIBERDADE

ca roçar ca nada.

Co sol e coa lúa.

Abraçar a INMENSIDADE

nunha aperta visual.

Sentir-se liberado

do gris-opaco, do fume,

da boa da cidade.

Aló no alto, VOAR:

o ter o mundo

ao alcance da man,

de atravesar vales e montanhas,

tocando o infinito...

Só con estar, co zoar.

A UNIVERSALIDADE

de sentirse aos pés do mundo:

xoaninha na palma dun

xigante,

abelha sem colmea

na grandeça dumha albariça.

O coraçom volta-se

verde LEIRA e açul bandeira

pintado a esponxa,

cal parede de palhoza, rehabilitada.

As árbores todas, cantam

o som da nossa libertaçom,

e a FELICIDADE atopa

a súa verdadeira estaçom.

Nom há ruído:

o som do silenzo

alimenta-nos.

LIBERDADE,

INMENSIDADE,

VOAR,

UNIVERSALIDE,

LEIRAS...

Ancares, ti, Ancares.

Ancares, eu, contigo, Ancares.

Iluminismos

"Os amigos soem considerar-se sinceiros; 

os inimigos realmente o som: 

por esta razom é um excelente conselho 

aproveitar todas as suas censuras 

pra conhecernos um pouco melhor a nós mesmos, 

é algo similar a quando se emprega 

umha amarga mencinha."

Arthur Schopenhauer 

As ruas aceneam-lh'angustia

Cara os laterais por tira-la'estrada

E fazem com as bágoas dum outro Deus

Umha balsa medussa para os temores

Que asolagam e lhe zinguem os olhos.

Quer voltar ser verde aquela

Seca e sólida folha sobre o fume

Em estado gassoso invisível.

As tercas primaveras a estrombalharom

Qual esterco numa leira sem semente.

As nuvens cruzam-se os nenos saltam

Dumha´utra sem saber que será do futuro,

Qué dos amores que perderam?

Das mãos que tocar  já não voltarão?

Trepidas babosas em curso do rio...

Gris das beira ruas, dos autocarros herdados,

Das placas metálicas tapando os buratos

Não das nuvens nem das pedras

Estrombalhadas polo caminho percorrido,

Nem polas ribeiras trabalhadas abnegávelmente.

Seic’onde vai você não se pode,

Tiram com arco as corças aos mortais,

Seus olhos não podem mirar:

Estatuas de sal prendem da raiz

Á ninhada da cegonha e do pardal.

Badaladas de manhá, de tarde, seram,

Anúncios que quitam umha vida

Que em nada a ninguém valeu

Valer valem palavras sem sentido

A quinta, a sexta hora da manhá.

Estoupam as luzes entregadas

Ao coração intrínseco do soldado

Ao fitar o cruceiro do sul

As costas do Montevideo

As pernas do desejo, os beiços da paixão.

Herdeiros dumha cruz pétrea

Portadores dumha faciana astelada

Trileiros de Portobello em Pantom.

Alumeadores do candil nas cortes

De Madrid.

Paraugas pechado polas ruas de Paris

Metro desartelhado caminho cara a cama

Onde falávamos galego na Boulogne

E rengiam as minhas cadeiras.

Oh Cima de Vila de ti não deixei nada

Levei-no todo sem saber que tarde

Ou cedo me faria falta.

Sou de bo dente

“Debemos toma-lo a groma
rir-nos todos e mais rir-nos
Venha um trago companheiros
Se nom há pam... venha vinho”.

                        Fuxam os ventos

Pode que minta

se respondo “bem”

cando me perguntam: Que tal?

Soio encarno a verdade escribindo.

Hoje sou sangue

derramada que corre

em contra da minha vontade.

Quixera...

ser caprichosa,

que os meus antolhos

trocaram o sangue

em bágoas de alegría,

ou também,

ser pedra inerte

que a auga dum rio

trocara o meu sentimento

en silandeiro bruido.

Es de bo dente!- que diriam os meus,

se nom há pam, venha vinho.

Santa Compaña

Chove en Santiago
meu doce amor
camelia branca do ar
brila entebrecida ao sol.

(Federico García Lorca)

Pastoreando recordos

coma se fose nos prados

pretendo buscar o infinito

rebuscando nos tempos pasados.

Sorpréndome facendo propaganda

coma se fose unha campaña

son tantos e tan variados

mais sempre se repite a compaña...

....Santa Compaña!

Montañas que parecen tocar ceo

regatos e ríos ben formados,

carballos e muíños ás beiras

a natureza é paixón en todos lados.

Os parques na florida primavera

e mesmo cemiterios visitando

pedras, cruces e cruceiros

con anxelicais voces entoando...

...Santa Compaña!

Outrora...

vexo días escuros, noites en branco,

todos os camiños van mollados,

con ollos húmidos por luceiros

sentimentos profundos, enturbados.

Miro pola fiestra

vexo a través dos cristais

polos que lento e (des)esperando

decorren recordos lacrimais...

...Santa Compaña!

E hoxe -aínda que segue chovendo-

en acto de "auto-consolatio" engado:

NUNCA CHOVEU QUE NON ESCAMPARA

N.B.: A consolación ou discurso de consolo é un xénero literario-filosófico da oratoria ceremonial antiga grecolatina, usado para calmar aos familiares dun falecido nun funeral.

N.B.2: Ás veces é mellor enterrar sentimentos ca pensar en Santas Compañas que xa non o son inda que o seu espectro siga existindo.

Le moral est bon, je poursuis le vol, Tout va bien

“Chove, chove, chove

chove na casa do probe

e no meu corazón tamén chove.”

Celso Emilio Ferreiro

A terra esta triste

sei que a chora

quando nom miras

quando tapas os olhos

e cres que as coussas dessaparecem,

ti queres crer nom é verdade

ti queres pensar virá messias

mas eu com olhos da alma

a vim chorar e raivar

coma a voz rota dos asassinados.

Pensaches podias esgrimir-te

de ter tirado a pedra com a mao

de ter mirado ao sem teito e calar.

Pensavas tantas coussas

que agora nom ves chover

sobre o teu telhado

acima das tuas paredes

por fora das tuas janelas.

Mas é certo que há um pranto

inda que oir nom queiras.

Cháma-se del mil formas

e coma outr'ora de ningumha

porque nao há palavras

que o describam.

Porque nao forom inventadas

na realidá das pessoas.

Quanta nuvem lh'eu no monte

Quanto inverno e todos tam soios.

Abaneio triste dun regato probe

"Na soidade do mundo, só

un vaso ficaba: a caveira da vella tecedora,

que, agora aprendín, tecía cinza.

Díxenme adeus a min mesmo, e na nave

entrei. Requiem aeterna!... Chameilles irmás

ás areas e as cunchas baldeiras e rotas do areal.

Isto é a vida? Isto é un ano, un século, unha idade."

Alvaro Cunqueiro, 

Aquela que pousa o fío e maila roca.

Vim saír o sol pelo horizonte

as geladas de marçal acarinharom

minhas maos pequenas e delicadas.

Os olhos quixerom viajar

ir e vir pelos contubérnios

da comarca, península e continente;

Topar nas rúas das cidades

o que os tojos me negavam,

e colhim ás brazadas grelos

nos agros em oxford street...

mil e umha potas de caldo cozim

repartim com os outros o pam negado

ilusória fortuna do azar escrupuloso.

Tecim sábanas de seda bordadas

para noites sem altura coma esta

e apalpei crias melhores do que eu.

Para um segundo despois ceivei-las,

deixei-nas marchar sem seus laços

por ve-las saltar os balados de pedra e aramio

e rir a fartar com suas carreiras

e o voltar atopei de novo o horizonte...

Cima de Vila calada e séria,

Geladas menos suaves e ventos mareiros

habitaçoes que bruavam em linguagens subalternas.

Camas que renxiam coma se quixeram colher vida

em confussom de braços e de pernas,

Estava todo o deserto inçado para min

aguardando o que eu nao timha

nem ousara prometer máis alá das noites do patrom

embebedado pola chisca de licor café

que o laxe de Areias fazía para o passo do trem.

Mirei a ponte de ferro, ouvim ao rio, sentim a ribeira

tempo inteiro aguardando por min dizendo

o teu sonho rematará secando aquí.

A forza do colectivo

Era pequena,

non entendía moi ben aquelo do colectivo.

Co tempo todo cobrou sentido:

era sentir.

Era forza.

Era loita.

Era suma.

Todo para liberármonos.

Como persoas, como pobo.

De soto del real

até Becerreá

estaremos aí

con todas as tintas posíbeis.

Coma mariñeiras valentes

que arrostran na tormenta.

Coma labregas que seguen

inda con dor de costas, a sachar.

Loitaremos

con ríos e montañas de tinta,

persistiremos.

E venceremos,

con aquelo do colectivo:

esa liña supraindividual

que nos fai existir en singular.

Velaí a forza do colectivo.

(Eis a minha resposta aos vosos comentarios. Obrigada!)

VIVEREMOS ATÉ À MORTE

À Lisa, umha amiga que desmentiu Descartes

Neste bairro como noutros
Sempre morr’algum vizinho
Mas aqui com mais frequência
Passa’o tránsito prenhado
De cadáveres ciscados.
Somos gente respeitosa
Coas pessoas que morrêrom
E cos corpos que deixárom,
Mas alguém repara’a sério
Na’ocorrência mais sangrante?
Nesta’estrada coa janeira
Fica sempr’um gato’à beira
Morto sempre sob as rodas
Quando’espanca contr'ò'asfalto;
Ratas há também algumhas
E mais pombas, sempre mortas,
Animais e bicharada,
Mas nom fica’o conto nisso.
As casinhas tenhem todas
Umha porta principal
E’a dous passos já na’estrada
Como gatos, pombas, ratas,
Passa’o tránsito veloz,
Nem s’importa de pessoas
Nem d'algumha bicharada:
Pode ter algumha pena
Polos muitos passamentos,
Mas nom deixa de passar.
Na manhám do dia d’ontem
Foi o corpo dum vizinho
Levantado da morada:
El’e’a sua companheira
Consumiam metadona,
E fugira dessa roda
Com sucesso por um tempo.
Lá fugimos sem paragem,
Gente junto’à bicharia!
Mas o tránsito nom pára
Porta’adentro’e porta’afora.
Gem’a vida nesta’estrada
Que parece, como’o bairro,
Semelhant’a muitas outras
Que poidamos ir morar
Entre terra'e mais estrelas.

No desmembro eu, membrana sinovial

Do desmembro

fago-me eu agora

membrana sinovial:

a que envolve os tendons,

interpondo-se entre a pele e os ossos.

Sinto o

desmembro

da minha ialma

quer pelo pérfido poder

que cada dia mais nos desgoverna,

quer pelo amor,

essa força superior que decote nos engole.

Do desmembro

observei ingredientes

com muito suco, carnosos,

que ligam com a massa dos meus pretendidos versos.

Sinto o

desmembro

em min para partilhar com vós.

Cumprimentos pela invitaçom,

sem mais dilaçom remato esta minha apresentaçom.

PS: Verbas que debuxam gráficos (pretendido caligrama da minha volubilidade).

Sou verso livre

Fatum alinhado

ás musas do Helicom

na coordenada sentimental:

assim sai o meu verso.

Há ocasions nas que

soio sei expressar-me

com a poesia.

Sou verso-livre.

Vai já uns meses

que a correia do relógio

se soltava soa.

Era a conta atrás diante do meu olhar

que eu nom acertava a ver.

Só mirava a hora.

E o sinal voltou-se hoje facto.

Estou bem.

A minha maiêutica cara ti

volveu-me ao sitio.

Será duro, mais irei indo, pousada.

Agora mesmo de Orbazai á Crunha,

de Compostela a O Porto

de temperança morreria.

Eis to meson...

Eis a minha!

Sem correia, o relógio diz-me a-hora muito melhor.

Sem correia, o relógio diz-me a-hora muito mais.

O tempo passa em liberdade.

Cada um dono de si,

o relógio só das suas agulhas,

que dam voltas num círculo perfeito

mais que de picar-se doem.

Acairia-me bem como assinatura:

A interpretadora de sonhos interpretada.

(Cousas da vida)

X

Teclas de piano

umha por cada estrela.

Brancas luminossas

Negras apertadas.

Notas de transparente prata.

Bailes das árbores 

agarradas pola ribeira.

Aturujo dum lobo

adoecido por umha ovelha,

Se é que dispara cazador

matara um ou autro..

Quem tem maior valor,

quem deve ter dereito

o cazador ou o animal,

o demo ou o santo.

"Habitamos desertos intransitábeis"

O tempo da noite está aquí 

mentres imos andando cara luz.

Por que sacrificamos pois

tanto sangue a DIOS.

Agora es libre na ágora

Agora es libre
outros che darán
o que eu non din
e agardarás a outra beira
a que se reconoza un cara
cos ollos arregalados.
E desde o alto
coma un Deus solitário
eu mirarei o espectáculo
das olas que se rompen
contra as pedras.
Só eu fronte ao mar,
sabendo que outros barcos
de maior vela navegarán
calas iracundas.
Agora que non hai
que agardar nada
ti podes sentarte a outra beira
da ponte vella mentres a vella tece
cinza.

Agora es libre.

Areas e o Cabe

Areas onde a história se junta

homes a pescar na noite e estraperlistas

a sonhar todo quanto ves numha posguerra.

Areas, rio onde mil moços danzarom

e mil amores se entrelarom.

Jacuzzis das tuas pedras sempre encravadas

saltos da tua ponte suicidas

desejo e amor excitados e ocultos.

Bágoas dum neno dissimuladas 

polas tuas augas lhos teus bidueiros.

E ao fim, sempre, esquecemento de ti

dona generossa que todo no-lo deches,

a tolemia lha calma, a sede lha fartura.

Areas sempre aguardando-me do exilio.

Ribeira ergueita e silenciossa,

amante fidel onde aprendimos

o que era viver de viagem.

Dicotomías necesarias

Como em Irlanda:

nuvens dunha autra salta

e galopa ca túa capa 

e sombreiro de palha negro

a través do firmamento

para chegar o corazón 

quizáis... dalgumha sevilhana.

Escoita as pedras bater com força

a auga traçar o seu caminho

os altos sonhos a ferver no muinho

di-lhe que tam se quer esta noite

a amas.

Escuita que falam, escuita que calma

a pedra que roça no zapato

e ladram os cas mentres sonhamos.

Danzas nom reciprocas em miradas

sede por beber da fonte secada.

Extranhar braços e alentos 

que nunca nos pertencerom

e volver sempre ao regresso.

Entre nuvens agardar a faisca

que acenda a treboada.