quem se importa
sai de um lugar
e chega em outro
se teletransporta

Trebón da vida

O tempo no que os outros calaban
era un de vagar tristeiro, ciumento
nos días escuros, chuviosos, de outubro.
Aquel tempo parecía o tempo do loito
de tres anos e medio das viúvas
que non podian ir á misa vestidas
coas flores todas da primavera.
A vida pasa e a lírica pode ser
tamén
trebón da vida.

ABC DA VIDA

Nunha malla, na praia, nun parque...

En calquera lugar no que as letras se fan VIDA.

Sabía o abecedario
da primeira á última letra,
grandes e minúsculas
con boa letra ou cacográfica.
Ensináranllo de cativa
e ela aprendeuno tan ben
que máis alá de só repetilo,
encarnárao. Letanía.

Rosario de letras o seu nome curto
-case que tanto inapreciábel-,
gravado numha cadeia dourada.

ABC da outra vida.

AMA destoutra.

O novo formato era ben distinto
aínda sendo o mesmo.
As letras corríanse en desorde
de tras pra diante e a saltos
na orde perfecta que ela lle saíse
en cada preciso momento.
Alfabeto crocante de vitalidade.

E con cunchas gravou no areal
a verba que estaba por riba das outras
contra vento e marea,
con sol e lúa: AMOR.
O adxacente "Á HUMANIDE"
non cumpría escribilo,
bastaba erguer a vista
e cruzar miradas cos ollos da ialma,
momento no que o abecedario
deixaba de ser letras sen máis
pra ser entón VIDA, LIBERDADE...
...AMOR de/a VERDADE.

FAVA*

Vés de caminho
e passarás de ser fava diminuta
no universo matriz
a ser vara ergueita e bem chantada
seguindo as pegadas
dos que te ham colher da mam
pra trazer-te por este caminho
-umhas vezes alfombra de rosas,
outras silveiro de espinhas-
sendeiro caducifolio da existência.
Benvinda sejas, oh ti, criatura celeste
que chegas como umha bençom caida do céu.
E de ser este um salmo repetiriamos:
Benvinda sejas, oh ti, criatura celeste
que chegas como umha bençom caida do céu.

Orbazai, Sta. Marta do 2013.

*SOMOS FILHOS DA TERRA (1º desta série): FAVA

PORQUE SOMOS LIVRES/ESCRAVAS DE ALUCINAR...VIVA A BROA!

E talvez e sem eu sabelo
os efectos do "corneçuelo do centeo"
vinherom antes de eu probalo sequera...

...E a máis pura verdade era alucinógena
para quem nom queria vela.

Eu sem medo a nada,
disposta a todo
e abandeirada da liberdade mais absoluta
cortei um anaco de pam de broa
pra saborealo lentamente.

Mmmm, sabia-me
inda feito de umha semana atrás.
A punheta foi percatar-se de que tinha mofo
quando já o tinha na boca...
Amargou-me!

Mais ninguém me vai negar o formoso
que foi o processo de telo feito!
Viva a broa!

Porque somos livres/escravas de alucinar quando queiramos...soio que a perspectiva muda dependendo da beira dende a que miremos. Isso é o bonito e o jodido!

LIBERDADE

E evito reproducir essas verbas
que cruçavam dumha beira a outra
pra que o poema nom leve nome
inda que a secçom de metais
me soe a festa,
música ao longe pola recta da Areosa
caminho de ida ou volta á casa, mesmamente.
Festa de verám
que podo evocar e ulir sem que tenha sido,
essas noites a trinta grados
e essas estrelas a arder no ceu,
cadro do horizonte pintado
com cheiro a herva seca á beira do caminho.

Maldito misticismo que cruçou verbas e olores remitentes
que nom levavam senom ao destinatário mundo.
Ilusa eu, ilusa estoutra
e aqueloutra dona de haikus paridos antes
de que o leite do leito derramara por riba súa.
Ilusas todas as que agora,
malia a dor que já foi,
erguemos a bandeira daquel pirata que Espronceda
pintou vento en popa.

I eu, que ás vezes quijera ser viajeira de trem
Alvia, saír voando esnaquiçada
e ficar na memória duns ferralhos
outras reconheço-me na sorte da vía paralela
e tenho vontade de cambiar os ríos
angostos e calmos de batuxos em desuso
polo ancho mar onde os piratas románticos
eram donos da sua marginalidade
na evassom da imensidade mais infinita:
o seu própio ser.

LAVAR A GORJA E MAILOS RECORDOS

"Minha Santa Margarida

minha Margarida santa,

a auga da tua fonte

lavou-me a minha garganta"

Nom sei se Santa Margarida
é um parque ou um nome,
se polas ruas de algumha cidade
circulam carros ou recordos.

Como é posível ter tam mala memória
e tantos sentimentos evocadores
de recordos que nom som senom esta mesma?

Como é que se construem
as novas rutas
dumha mesma urbe
onde desfolhaches a flor da margarida?