FELICIDADE

Sinto que ha de chegar o día
no que engada outra coita mortal
a esa que já todos sobrelevam,
cada quem a súa própia,
historia que como dicía a canciom aquela:
"A nossa historia facemo-la nós".
Sinto-o!
Mais cubro-me de culpas
coa determinaçom aquela proclamada
de aguantar e resistir até o infinito.

Eu non posso, por rebeldía ou
por falta dela quizais. Nom sei.
Mais já agora nom o quero saber.
Perdo papeis, esqueço horarios,
nom som dona do meu baleiro.

Nunca o fum de nada, as loitas
nom forom o meu forte, só as
sonhava passando folhas encadernadas.
Agora sinto o mundo ao meu alcance.
Podo ser guerreira valente
que sae ao combate punhal em mam.
Sairei airosa, rosto erguido, leda.

“A dor abouxa aos intervalos”

X.X.X.

Adiei esboçar espranças

nos cadrados da morte

por soporte moderniçado,

mais o sentemento

fica inda hoje intacto.

Ensarilhada en dar

afouteça alheia,

a própia ficou

eternamente plantada

em maceta de cemiterio.

Flor atrapada no frontispício

da lápida.

“Non ten volta de folla

ti que tanto gostabas de estar quedo,

xa estás quediño e soio sin remedio,

inmobre coma un bichiño calisquera,

esquecido dos homes nun burato.

Ti que tanta xenreira lle tiñas aos bruidos,

xa tes contigo o silenzo cóncavo

dos abismos e das terras virxes”.

Celso Emilio,

Palabras a un morto.

Eterno cadaleito vivinte

esse meu rosto sem

expressom,

erguido nos velorios

recolhendo sempre

bágoas alheias

que nom me escorregam

-por fóra-.

Muro de casa de pedra

que encerreva o meu bater

preto infindo,

protexíame dos loitos.

No colchóm do padrinho

durmira

inda case co seu coraçom

latente entre as sabas,

perto el tapado com

manta de cristal

e traxe de pino, no comedor.

Num Maio, naquela primavera

do Caminho de Santiago,

com bexigas nos pés e na ialma.

ARELAS QUE VENHEM E VAM

“Tudo canto fica em pé é

já só ruina

O tempo um acordeom cos pregos sempre equidistantes

coma os sucos das leiras onde jacem

fitos

os escombros”

XXX, o poeta das tres xis.

Versos abortados nantrontem

adiados por autocensura,

herba amontoada pra lameiro

que arrecendía algo assim:

Semelhante incertidume

no tal horiçonte e no ego

-outrora maio florido

tam cheio de falâcias-

tam, tam, desintegrado

no universo, cal átomo

no                    baleiro

que a desintegraçom

absoluta

sería a perfeçom

que nom acode ao

sangue que corre

pelas veas.

Promesa de parabeniçar

calquer cadaleito

que por fim descansasse

crebadas as cadeias,

sem máis ataduras

có rosário que cruçasse

súas mans.

Revolvo-me agora

nas verbas querendo

erguelas do sartego

na busca de candea

que prenda um gorgolejo.

Apelando ver-lhe as

brânquias á morte,

desejei após colher

fólegos o desiquilibrio

da torre em pé: 

Arelas que venhem e vam...

Em días obnubilados

nom há como enterrar

pra sonhar coa vida.

DUMHA JANELA AUTRA

Erguím a persiana
esa fin de semana
e esbocei um sorriso
coa certeça de que
madrugara máis
eu nesse outro día.

Sobrou tempo pra que
chegara a indelével nova,
mais eu, foliada de por
meio nessa xeira esperada
em Orbazai, confiei en
que numhos días estarías
de volta no fogar.

Agora, a volta foi ida eterna.
Marchaches e as janelas
han-me de parecer máis grises
cá pedra canteada dos marcos.
Nom serám já túas mans
quem as volte abrir embora.

-Sit terra tibi levis-